Mise en page 1 - Théâtre Massalia

L’écriture au théâtre jeune public - Emergence d’un nouveau langage ou nouveau rapport au public ? (1ère partie)
Philippe Dorin lit L’Hiver 4 chiens mordent mes pieds, mes mains
Un homme entre en tirant une femme par le bras.
L’homme : Viens un peu par ici, toi. Tu sais, il y a un type, là-bas, qui est assis derrière son bureau pour
écrire notre histoire, il n’a pas beaucoup d’idées. Alors il va falloir être patient, toi et moi. Il ne va pas falloir
s’attendre à des miracles, ni à des grands événement pour tous les deux. Il y aura sûrement des longs
moments sans rien dire, des compléments d’objets direct qui vont manquer, et même directement les objets.
Faudra pas faire la difficile, c’est l’hiver. On peut pas faire trop de chichis en hiver.
La femme : Je ne pourrais pas avoir une chaise ?
L’homme : Bien sur.
Il sort précipitamment, on l’entend scier, raboter, limer, clouer. Il revient avec une chaise. La femme s’assoit.
L’homme : Les gens débarquent toujours avant leur histoire. C’est pour ça qu’ils restent un long moment
à pas savoir quoi faire. C’est sûr, on n’a pas tous un stylo à se demander par quel bout du dictionnaire
on va commencer sa vie. On n’a que ses bras et ses jambes. On se demande surtout comment on va pouvoir
s’en sortir.
La femme : Tu voudrais pas t’asseoir aussi ?
L’homme : Bien sûr.
Il sort de nouveau précipitamment, on l’entend scier, raboter, limer, clouer. Il revient avec une autre chaise.
Il s’assoit près de la femme.
L’homme : Moi j’t’ai vue. J’ai couru. J’t’ai attrapée. J’ai pas demandé ton avis. C’est comme ça, faut pas
m’en vouloir. Mais, j’vais pas attendre des heures que la vie m’apporte quelque chose sur un plateau. Faut
pas réfléchir. Moi les pensées, j’préfère les avoir derrière que devant.
La femme : Il ne pourrait pas y avoir une table, tant qu’on y est ?
L’homme : Bien sûr.
Il ressort de nouveau précipitamment, on l’entend scier, raboter, limer, clouer. Il revient avec une table. Il
la pose entre lui et la femme.
L’homme : Tu vois, là. En quelques minutes, on a déjà réussi à construire quelque chose. Tous les deux.
Et sans écrivain. Et c’est du solide, tu peux me croire. Mais le plus difficile maintenant, ça va être de trouver
quelque chose à mettre dans les assiettes.
La femme : Tu pourrais pas la fermer un peu ?
L’homme : Bien sûr.
Il se tait. Silence. La femme sort délicatement les mains de ses poches. Elle les pose délicatement. Elle fait
semblant de manger.
L’homme : Qu’est-ce que tu fais ?
La femme : Je mange.
L’homme : Remets les vite dans tes poches tes mains. Tu vas te les faire attraper par le froid. Y’a rien à
manger par ici. C’est pas la peine de faire les gestes si t’as pas les choses. Ça donne le vertige, et ça rend
très triste.
La femme : T’en veux ?
L’homme : Oui.
La femme sert l’homme.
L’homme : Elles sont chouettes tes mains. Elles sont toutes neuves. On dirait qu’on vient de les sortir de
la boite. A mon avis, c’est pas des mains à faire grand chose ça. C’est plutôt des mains à regarder le temps
passer. C’est pour ça qu’elles savent si bien tenir les choses qui sont invisibles et qu’on a toujours rêvées.
La femme : Mange, ça va être froid.
L’homme fait semblant de manger lui aussi.
L’homme : C’est curieux, hein. Le matin, on se lève, on a du mal à trouver deux chaussettes qui se ressemblent
dans le grand bazar de la vie, et le soir, on se retrouve à l’autre bout du monde à dîner en tête à
tête avec la fille de ses rêves.
La femme : On ne parle pas la bouche pleine.
L’homme : Ouais.
Il se tait. Ils finissent leur repas en silence. La femme repose ses mains sur la table.
La femme : t’as pas quelque chose à me dire ?
L’homme : Si. Est-ce que tu veux m’épouser ?
La femme : Oui. C’est tout ?
L’homme : Oui.
La femme : Alors bonne nuit.
Elle pose sa tête entre ses bras sur la table, elle s’endort.
L’homme : Et voilà déjà un jour de passé.
Il se lève, prend sa chaise, va s’asseoir à l’écart. Il fredonne une chanson de Johnny Cash, en faisant sem-
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