Contacto - Carl Sagan

CAPÍTULO VEINTIDÓS
Gilgamesh
El hecho de que sea irrepetible
es lo que hace tan dulce la vida.
EMILY DICKINSON
Poema Número 1741
En esa época —proclamada como el Advenimiento de una Nueva Era—, los
sepelios en el espacio se habían convertido en algo costoso pero habitual. Se
trataba de un negocio comercial competitivo, que atraía sobremanera a aquellas
personas que, en tiempos remotos, hubieran pedido que se esparcieran sus
cenizas sobre su ciudad de origen, o al menos sobre la planta industrial que les
había proporcionado la fortuna. No obstante, y a podía dejarse estipulado que los
despojos mortales de una persona circunnavegaran la Tierra por toda la
eternidad, para lo cual sólo era menester agregar una cláusula en el propio
testamento. Luego —y suponiendo, por supuesto, que se contara con el dinero
necesario—, al morir una persona se la incineraba, se comprimían sus cenizas en
un minúsculo féretro del tamaño de un juguete, y en él se grababa el nombre de
la persona, las fechas, un breve poema fúnebre y un símbolo religioso a elección
(podía optarse entre tres). Junto con centenares de otros ataúdes en miniatura, el
cajoncito se lanzaba al espacio hasta una altitud intermedia, de forma de evitar
los atestados corredores de la órbita geosincrónica y la desconcertante resistencia
atmosférica de la órbita más próxima a la Tierra. Así, nuestras cenizas
circundarán triunfantes nuestro planeta natal en medio del cinturón Van Allen, un
campo magnético donde ningún satélite en su sano juicio se arriesgaría a llegar
en primer lugar. Sin embargo, a las cenizas no les importa.
A esa altitud, la Tierra se hallaría envuelta por los restos de sus prominentes
ciudadanos, y cualquier visitante de un mundo remoto con justa razón podría
creer que se había topado con una siniestra necrópolis de la era espacial. La
peligrosa ubicación de dicho cementerio justificaría la ausencia de parientes que