Orelha do livro Oliver Sacks é um neurologista que reivindica ... - Stoa

Na vez seguinte em que a vi, tudo foi muito
diferente. Não era uma situação de teste, de
”avaliação” na clínica. Saí para dar uma volta — era um
lindo dia de primavera —, dispondo de alguns minutos
antes de começar o expediente na clínica, e então
encontrei Rebecca, sentada em um banco, fitando
serenamente a vegetação primaveril, com óbvio deleite.
Sua postura nada tinha da falta de jeito que tanto me
impressionara antes. Ali sentada, com um vestido leve,
o rosto sereno e um tênue sorriso, ela subitamente me
lembrou uma das moças de Tchekov — Irene, Anya,
Sonya, Nina — vista contra o pano de fundo do jardim
de cerejeiras tchekoviano. Ela poderia ser qualquer
moça apreciando um belo dia de primavera. Essa foi
minha visão humana, que contrastava com a
neurológica. Quando me aproximei, ela ouviu meus
passos e se virou, lançou-me um largo sorriso e
gesticulou, sem uma palavra. ”Veja o mundo”, parecia
dizer. ”Que lindo é.” E então irromperam, em arrancos
jacksonianos, exclamações repentinas, singulares,
poéticas: ”primavera”, ”nascimento”, ”crescimento”,
”despertar”, ”ganhar vida”, ”estações”, ”tudo em seu
tempo”. Vi-me pensando no
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Eclesiastes: ”Tudo tem o seu tempo, e há tempo para
todo o propósito debaixo do céu. Tempo de nascer,
tempo de morrer, tempo de plantar e tempo [...]”. Era
isso que Rebecca, no seu jeito desconexo, estava
exclamando — uma visão das estações, dos tempos,
como a do Pregador. ”Ela é uma Eclesiastes retardada”,
pensei comigo. E, nessa frase, as duas visões que eu
tinha dela — como unia deficiente mental e uma
simbolista—encontraram-se, colidiram e se fundiram.
Ela tivera resultados consternadores no teste que, em
certo sentido, destinava-se, como todos os testes
neurológicos e fisiológicos, não só a revelar, a trazer à
luz as deficiências, mas a decompor a pessoa em
funções e déficits. Ela se desintegrara horrivelmente