Orelha do livro Oliver Sacks é um neurologista que reivindica ... - Stoa

Não fui chamado novamente para ver José. O
primeiro chamado, num domingo à noite, fora para uma
emergência. Ele vinha tendo ataques ao longo de todo o
fim de semana, e à tarde, por telefone, eu prescrevera
alterações em seus anticonvulsivos. Agora que os
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ataques estavam ”controlados”, não me solicitavam
mais orientações neurológicas. Mas eu continuava
perturbado pelos problemas originados pelo relógio,
com uma sensação de mistério não solucionado me
perseguindo. Eu precisava revê-lo. Assim, marquei uma
nova visita e providenciei para que me mandassem
toda a sua ficha — na vez anterior tinham me dado
apenas uma papeleta de consulta, pouco informativa.
José entrou indiferente no consultório—não tinha
idéia da razão por que fora chamado (e talvez não se
importasse) —, mas seu rosto iluminou-se com um
sorriso quando ele me viu. O semblante apático,
indiferente, a máscara de que eu me lembrava, foi
tirada. Houve um sorriso repentino, tímido, como uma
olhadela por uma porta.
”Andei pensando em você, José”, falei. Ele podia não
entender minhas palavras, mas compreendia meu tom.
”Quero ver mais desenhos” — e dei a ele minha caneta.
O que eu deveria pedir a ele para desenhar dessa
vez? Eu tinha ali, como sempre, uma cópia de Arizona
Highways, uma revista ricamente ilustrada que eu
especialmente apreciava e que sempre trazia comigo
com objetivos neurológicos, para testar meus
pacientes. A capa mostrava uma cena idílica de pessoas
passeando de
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canoa em um lago, ao pôr-do-sol, com montanhas ao
fundo. José começou com o primeiro plano, uma massa
quase negra em silhueta contra a água, esboçou-a com
extrema precisão e começou a encher o desenho. Mas
isso claramente era trabalho para um paintbrush, não
para uma caneta. ”Deixe isso de lado”, falei, e apontei,