Arthur Pfeifer Briefe aus Waldheim 1960–1976 - Freundeskreis ...

fenen Spaltung der Gesellschaft durch die Ausbürgerung Wolf
Biermanns 1976.
Wie verhielt man sich in einem Staat, der dem Einzelnen
den Zugang zur Welt, zur Welt der Gedanken, zur Welt der Bü-
cher beschränkte, wenn nicht verwehrte? Wohl sehen wir den
Schreiber der Briefe darauf bedacht, den Mängeln und Zwän-
gen eines zunehmend reglementierten Alltags wirksam zu be-
gegnen. Worauf es ihm jedoch vor allem ankam, war, sich nicht
mit dem Überleben zu begnügen, gar in innerem Aufruhr sich
zu verzehren, sondern angesichts aller Nötigung entschlossen
und kräftig für die Stärkung der Person zu sorgen. Unter dem
26. August 196o findet sich seine oberste Maxime: „Wenn die
Gemeinschaft gedeihen soll, muß erst der Einzelne für sich al-
lein sich zu einem Wertfaktor entwickeln.“
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Schwer zu sagen, ob der Umstand, dem wir die Fülle und
Lebendigkeit der Briefe verdanken, ein glücklicher Zufall ge-
nannt werden darf.
Der Sechsundsiebzigjährige sieht sich in einem Moment
von der ihm am nächsten stehenden geistigen Partnerin ge-
trennt, als er das Schwinden seiner Kräfte erleben muß. Die Fa-
milie Schade zieht 196o von Waldheim nach Leipzig. Was seit
über zehn Jahren im vertrauten Gespräch mit der 33 Jahre Jün-
geren bewegt worden war, geriet nun in die Briefe, die in den
ersten Jahren täglich, vielfach zweimal am Tage zwischen Wald-
heim und Leipzig gewechselt wurden. Ohne die Trennung hätte
es die Briefe nicht gegeben, die wir nun als Arthur Pfeifers Be-
kenntnisse und Vermächtnis lesen.
Die Sorge um die junge Lehrerin und ihre beiden Töchter
hatte Arthur Pfeifers Leben seit 1947, da er ihr in einem kri-
tischen Augenblick als Leiter der Waldheimer Volksschule ge-
holfen hatte, ihre Gesundheit wiederherzustellen, immer stär-
ker ausgefüllt. Noch sechs Jahre nach dem Umzug nach Leipzig
spürt man den Schmerz der Trennung, wenn er am 22. Sep-
tember 1966 nach einer verzweifelten Klage über die geistige
Verwüstung Deutschlands bedauernd hinzusetzt: „Entschul-
dige dieses – ich hab hier niemand, mit dem ich darüber re-
den kann.“
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Drastisch wie er war, hüllte Arthur Pfeifer den Schmerz der
Trennung in das Gewand rücksichtsloser Selbstbezichtigung.
Was liege schon an ihm, dem „hinfälligen Greis“, dem „wack-
ligen Gestell“ und „alten Knacker“, dem „leergeräumten Stein-
bruch“, der „klapprigen Ruine“! Sei er nicht „überständig alt
geworden“, eine „unerwünschte Versteinerung aus vergange-
ner Epoche“, von „Altersblödsinn“ heimgesucht, gleichsam der
„geborene Nichtsnutz“? Auch an dem Lehrer Pfeifer läßt er kein
gutes Haar. Er wird nicht müde, sich einen „verkalkten Kunst-
erzieher“ und „armen Teufel aus der Provinz“ zu nennen, einen
„minderen Magister“ und „pedantischen Schulmeister“, der
diese ewigen „Lehrbriefe“ aus Waldheim schreibt.
Bis in das übermütig-wehmütige Spiel mit den Bedeutun-
gen des Wortes „aufgeben“, das zum einen sein tägliches Post-
geschäft, zum anderen sein bedrohtes seelisches Gleichgewicht
meinte, wurde die Klage darüber laut, von der Freundin ge-
trennt zu sein. Am 18. Oktober 1960 fügt er sich in das Unabän-
derliche, wenn er zu einer aufzugebenden Sendung nach Leip-
zig schreibt: „Am liebsten schlüpfte ich selber in den großen
Briefumschlag – aber wie soll ich mich dann aufgeben. (Eigent-
lich hab ich mich schon aufgegeben.)“
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Sicher darf man davon ausgehen, daß das so raffinierte
wie riskante Lamento nicht nur Abwehrzauber gegen die wirk-