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Ainda que Devushkin quisesse, simplesmente não havia meio de o funcionário pobre
lutar na década de 1840. Porém, havia algo que talvez pudesse fazer: escrever. À
medida que abre seu coração, mesmo para alguém que não está ouvindo, Devushkin
começa a perceber que tem algo para dizer. Afinal, não é ele um homem tão
representativo como qualquer outro em Petersburgo? Ao invés da tagarelice escapista
e sentimental que passa por literatura — fantasias de espadas retinindo, cavalos
galopando e virgens raptadas em meio à noite — por que não confrontar o público com
a vida interior real de um petersbur-guense seu semelhante? Nesse momento, a
imagem do Projeto Nevski cresce em sua mente e o devolve à sua humilde posição:
Mas que aconteceria?... Porque, para dizer a verdade, às vezes me entra
essa idéia na cabeça. (...) Que aconteceria se eu também cismasse de
escrever? Suponha, só por um minuto, que um livro foi publicado. Você o
apanha ele: “Poesias, de Makar Devushkin”. Que pensaria, hein? De
minha parte, querida, garanto que desde o momento e hora em que
aparecesse meu livro, já não ousaria apresentar-me na Nevski. Como me
sentiria quando as pessoas dissessem: “Olhem, aí vem o poeta Devushkin
em pessoa!” Como me arranjaria com os meus sapatos, então? Pois deve
saber, querida, que eles, e também as solas, andam sempre remendados
e não são decentes de se ver. E que faria eu, se todo o mundo soubesse
que o poeta Devushkin calça sapatos remendados? Suponha que
alguma duquesa ou condessa os notasse. Que diria ela de mim? É bem
possível que ela nem os notasse, pois não creio que as duquesas e
condessas se interessem por sapatos, muito menos pelos sapatos de um
funcionariozinho (afinal de contas, há sapatos e sapatos).
Para um funcionário letrado e sensível, porém comum e pobre, o Projeto Nevski e a
literatura russa representam a mesma promessa enganosa: uma linha na qual todos os
homens podem se comunicar livremente e se reconhecer igualmente. Contudo, na
Rússia da década de 1840, uma sociedade que combina modernos meios de
comunicação de massa e relações sociais feudais, essa promessa é uma zombaria
cruel. Os meios de comunicação que parecem unir as pessoas — rua e imprensa —
apenas dramatizam a enormidade do abismo entre elas.
O funcionário de Dostoievski teme apenas duas coisas: de um lado, que “alguma
duquesa ou condessa”, a classe dominante que governa a vida da rua e a vida cultural,
se ria dele, de seus sapatos remendados, de sua alma esfarrapada; de outro — e isso
provavelmente seria ainda pior —, que seus superiores nem se apercebam de suas
solas (“afinal de contas, há sapatos e sapatos”) ou de sua alma. Qualquer uma
dessas possibilidades pode de fato ocorrer: o funcionário não pode governar as
respostas dos governantes. Aquilo que realmente cai sob sua jurisdição é seu próprio
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