Cementerio de animales - Stephen King

« Lassie» de aquella vieja película. Había otros caminos que conducían a Pet
Sematary y al otro sitio, pero Louis no los conocía. Si intentaba algo, partiría de la
puerta de su casa.
Ajeno a estos hechos que eran como proyectiles de marcha lenta y que, en
buena balística, apuntaban no donde él estaba sino donde estaría, Louis
contemplaba la pantalla del televisor en color. No había visto ninguna de aquellas
series, pero había oído hablar de ellas: una familia negra, una familia blanca, un
niño que era más listo que las acaudaladas personas may ores con las que vivía,
una mujer soltera, una mujer casada, una mujer divorciada. Luego, las tres
jóvenes detectives privados que hacían todas sus pesquisas con atuendos
playeros. Se lo tragó todo, en su habitación del motel, lanzando de vez en cuando
una mirada a la borrascosa noche.
Cuando empezaron las noticias de las once, Louis apagó el televisor y salió a
hacer lo que tenía decidido tal vez desde el momento en que vio la gorra de
béisbol de Gage llena de sangre en medio de la carretera. Ahora volvía a sentir
aquella frialdad aún más intensamente, pero debajo había algo: un rescoldo de
ansia, o de pasión, o de sensualidad. No importaba. Aquello le protegía del frío y
le armaba contra el viento. Al arrancar el motor del Honda, Louis pensó que tal
vez Jud tuviera razón cuando decía que aquel lugar tenía una fuerza creciente,
porque ahora la sentía a su alrededor, guiándole (o empujándole), y se preguntó:
« ¿Podría detenerme? ¿Podría detenerme aunque quisiera?» .