Cementerio de animales - Stephen King

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El representante de la Upjohn no se presentó a las diez en punto y Louis, sin
poder resistir más, llamó a la secretaría. Habló con una tal Mrs. Stapleton, quien
prometió enviarle inmediatamente una copia del expediente de Víctor Pascow.
Cuando Louis colgó el teléfono, allí estaba y a el de la Upjohn. No le ofreció
ningún regalo; sólo le preguntó si quería comprar un abono para los partidos de
los Patriots de Nueva Inglaterra con descuento.
—No, señor —dijo Louis.
—Lo que y o suponía —dijo tristemente el hombre, y se fue.
A mediodía, Louis se acercó a la Cueva del Oso a comprar un bocadillo de
atún y una Coke. Se los llevó al despacho y mientras almorzaba estuvo ley endo el
expediente de Víctor Pascow. Buscaba alguna relación entre el muerto y su
persona, o North Ludlow, donde estaba el Sematary … puesto que incluso para un
fenómeno tan disparatado tenía que haber alguna explicación racional. Quizá el
chico se había criado en Ludlow e, incluso, tenía a un perro o gato enterrado allí
arriba.
Louis no encontró el punto de contacto que buscaba. Pascow era de
Bergenfield, Nueva Jersey, y fue a la universidad para estudiar electrotecnia. En
aquellas pocas páginas mecanografiadas, Louis no encontró nada que lo asociara
con aquel muchacho que había muerto en la sala de espera, excepto,
naturalmente, las circunstancias de la muerte en sí.
Louis apuró su bebida dando un sonoro sorbetón con la caña en el fondo del
vaso de cartón y tiró todo el servicio a la papelera. El almuerzo había sido frugal,
pero se lo comió con apetito. Por ahí todo iba bien; y por lo demás, también.
Ahora ya sí. No le habían repetido los espasmos y hasta el horror de aquella
mañana se le antojaba como un simple bache, una jugarreta de los nervios sin
más consecuencias.
Tamborileó con las y emas de los dedos en el bloc, se encogió de hombros y
descolgó el teléfono. Marcó el número del Centro Médico de Maine Oriental y
pidió por el depósito.
Cuando le pusieron con el empleado de patología, se identificó y dijo:
—Tienen ustedes ahí a uno de nuestros estudiantes, Víctor Pascow.
—Ya no está —dijo la voz—. Se fue.
A Louis se le cerró la garganta. Por fin, consiguió articular:
—¿Cómo dice?
—El cadáver salió anoche en avión consignado a sus padres. Se hizo cargo de
él uno de Pompas Fúnebres Brookings-Smith. Lo embarcaron en un Delta
mmm… —Ruido de papeles—. Delta, vuelo 109. ¿Dónde imaginó que se había