Cementerio de animales - Stephen King

tiempo se le escurría entre los dedos como un objeto bien engrasado.
Cuarenta minutos después, el azadón tropezó con la cubierta y Louis se
mordió el labio superior hasta hacerse sangre. Iluminó el fondo del hoy o con la
linterna. Entre la tierra asomaba una franja grisácea en diagonal. Louis fue
apartando la tierra con precaución, para no hacer ruido; nada más escandaloso
que una pala raspando sobre una losa de cemento en plena noche.
Cuando hubo quitado la tierra, Louis subió en busca de la cuerda que pasó por
las anillas de una de las cubiertas. Volvió a salir del hoyo, extendió la lona, se
echó en ella y agarró los extremos de la cuerda.
« Louis, adelante. Tu última oportunidad» .
« Tienes razón; es mi última oportunidad y no pienso desperdiciarla» .
Louis dio un par de vueltas con la cuerda alrededor de las manos y tiró. La
placa de cemento se alzó fácilmente con un sonido áspero y quedó vertical sobre
un cuadro de oscuridad.
Louis sacó la cuerda de las anillas y la arrojó a un lado. Para la otra placa no
la necesitaría. Podría ponerse de pie sobre los bordes laterales del cajón y
levantarla con las manos.
Volvió a bajar a la tumba, moviéndose con precaución, para que la placa que
y a había quitado no le cayera en los pies o se rompiera, pues era bastante
delgada la condenada. Resbalaron unos guijarros que golpearon con un sonido
hueco en la tapa del ataúd de Gage.
Louis se agachó y tiró de la otra placa. Al agarrarla sintió en la mano una
cosa fría y blanda. Cuando hubo dejado la placa apoyada verticalmente en el
borde de la cubeta, se miró la mano y vio una gruesa lombriz de tierra que se
retorcía débilmente. Ahogando un grito de repugnancia, Louis restregó la mano
en la pared de tierra de la tumba.
Luego, enfocó el fondo con la linterna.
Allí estaba el ataúd que él viera por última vez descansando sobre unos
travesaños metálicos y aquel horrible césped artificial, al lado de la tumba,
durante la ceremonia del entierro. Allí estaba la caja de depósito en la que él
debía enterrar todas las ilusiones que había cifrado en su hijo. Sintió un furor
candente, la antítesis de su frialdad de antes. ¡Qué estupidez! La respuesta era:
¡No!
Louis buscó a tientas el azadón, lo levantó sobre el hombro y lo descargó
sobre la cerradura del ataúd una vez, dos, tres, cuatro. Enseñaba los dientes con
una mueca de rabia.
« ¡Ahora mismo te saco, Gage! ¡Ya verás tú si no!» .
La cerradura había saltado al primer golpe, y probablemente no hacían falta
más, pero él siguió golpeando porque lo que quería era no sólo abrir el ataúd, sino
romperlo, lastimarlo. Pero entonces volvió a él, más pronto de lo que hubiera
podido recobrarla en otras circunstancias, una cierta dosis de cordura, y se