Volumen VI - Novela - Banco de Reservas

TULIO M. CESTERO | LA SANGRE. UNA VIDA bAjO LA TIRANíA
Antonio no mira hacia atrás, ni examina quiénes le impelen. Su enemigo es el Palacio,
madriguera del despotismo para él, y truena contra los mismos procedimientos que sólo
han cambiado de antifaz.
Al oído del presidente se insiste: “Usted es muy bueno, Lilís le habría metido en la
cárcel, por lo menos”. “Este país no se puede gobernar así”. En el parque, los discutidores
se enfurecen.
—Ésa es la obra de los lilisistas, que nos están dividiendo para vencernos.
—Sí, y don juan debe pelar el ojo, y agarrarse, porque la mulita corcovea.
Portocarrero siéntese satisfecho. Es el blanco de todas las flechas; admirado, odiado,
aplaudido o denostado; su fuerza se enfrenta al poder, que al fin capitulará. Los que entretienen
sus ansias haciendo combinaciones ministeriales, incluyen su nombre en primera
línea. Cada error gubernativo es una piedra más en su pedestal. El Presidente continúa recorriendo
las calles a trancos, con sus edecanes a la zaga, y los domingos oye devotamente
la misa en la Catedral, acompañado de su familia. El edificio cruje al golpe de las piquetas
demoledoras, pero él, cabeciduro, repite con acento afrancesado su estribillo: “Ni un día
más, ni un día menos”.
Una tarde, los granujas vocean: “La Libertad”, con “la caída del Ministerio”, “lo que
dicen a don juan”. Tres secretarios de Estado han renunciado, y Portocarrero enristra una
catilinaria al presidente, enumera los errores en que ha incurrido, le acusa de acoger a los
lilisistas, y lo que es peor, de usar las mismas prácticas corruptoras. “La Constitución es un
trapo, cuando debe ser tan sagrada como la bandera nacional”, escribe; y barajando los
nombres que se indican para el nuevo Gabinete, su péndola, sin piedad ni rebozo, excluye,
acusa, clava en la picota o elogia sin tasa, aclama o anatematiza.
En los mentideros del Parque Colón, se comenta el artículo; alguno afirma que Portocarrero
será al fin ministro, y se le reconocen cualidades. Cuando llega en busca de los laureles
de la jornada, las manos se tienden afables, sólo una le repulsa. El paladín le mira retador,
y el otro estalla:
—Usted no es más que un sinvergüenza, y mi tío es un hombre honrado, que muchas
veces con su dinero le ha matado a usted el hambre.
El bastón del periodista se alza. El bombín del insultador rueda roto, los testigos se apartan
y los revólveres relucen. Portocarrero se planta en la avenida; el otro se escuda en el tronco
de un álamo, y entre los gritos de los presentes, los dos hombres se bombardean, pum, pum,
saltando, zigzagueando, o perfilados detrás de los árboles hasta que las cámaras se vacían;
entonces los otros promedian y la policía acude. Muchas puertas se han cerrado, y la guardia
de la Gobernación está firme. Los combatientes, ilesos. Los espectadores la cuentan de
chiripa; a todos les ha pellizcado el plomo las orejas.
La única baja es una borrica que pasa por la calle cargada de petacas de carbón y haces de
caña de azúcar, la que herida en una pata, amusga las orejas y lanza un rebuzno formidable.
xIV
La noticia le precedió. En la casa estaban conmovidos, y aunque les habían avisado que
nada le ocurría, lloraban lamentándose. Luisa, los ojos acuosos y enrojecidos, le abrazó, junto
a la puerta. Todos querían saber.
—No ha sido nada, una pelotera sin importancia. Todo ha terminado. ¡Un mentecato!...
¡hombrearse conmigo!
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