Volumen VI - Novela - Banco de Reservas

jUAN bOSCH | LA MAÑOSA
limpia; salta los escalones de piedras y se cubre de blancas espumas. Un poco antes de que
tomaran la bajada para cruzarle, un hombre oscuro, de expresión aturdida, atajó a mi padre
para decirle que no pasara. Papá comprendió que tenía miedo y le invitó a seguir con él. El
hombre no supo cómo darle las gracias. Montó de un salto sobre el mulo y papá le recomendó
que debía apearse del otro lado, porque los animales estaban cansados. Tampoco contestó:
la alegría le había roto la lengua, igual que si hubiera sido de vidrio.
Atravesaron el jima. Entre las piedras altas y peladas que lo encajonaban, disimulada por los
pedruscos y las sinuosidades, estaba la vanguardia, a la que el general había confiado su primer
cantón. Papá fingió no haberla visto, y Mero trató de pasar como si no hubiera habido gente.
Uno, dos, tres, hasta doce revolucionarios saltaron, en alto las carabinas, gritando frases
sucias. Padre tiró de las riendas. En un instante se percató de que las eminencias estaban
coronadas de armas.
—¡No hay paso! –gritó alguien.
Papá simuló un asombro que no sentía; medio sonrió; sintió la sangre zumbándole en
la cara; pero no dudó de que el momento se hacía duro. A pocos pasos estaba Mero, pálido
de ira, rodeado por figuras estrafalarias y agresivas. Algunos animales se entretenían en
mordisquear la grama que asomaba entre las piedras.
Padre tiraba el ojo en redondo, buscando un amigo, un conocido siquiera; mientras tanto
hablaba tonterías, procurando hacerse grato. Alguien se le acercó lentamente; al principio se
veía como una masa negra y amenazante; después, al estar cerca, estalló en risas y dijo:
—¡Pero si es don Pepe, caramba…!
Y esa exclamación, que se le cayera del pecho a un hombre del montón, de dudosa estampa,
decidió el asunto. Pero antes de seguir tuvo padre que tirarse de la Mañosa para beber a pico
de botella un trago por el triunfo de la causa. Y que dejar también en el cantón del jima algunas
monedas para que aquellos infelices soportaran el frío cortante que se alzaba del río.
Una vez dejado a espaldas aquel trozo hostil del camino, los animales fueron amasando
lodo denso hasta bien entrada la noche. El nuevo compañero se tiró de su montura tan pronto
dejó de oírse el griterío de los acantonados. Iba con los pantalones remangados y alzando
la voz a cada dos pasos para arrear la recua y ahuyentar su miedo.
En jumunucú se detuvo papá en una pulpería. A la escasa luz de la jumiadora había
un grupo de campesinos bebidos y discutidores; hedían a tabaco y ron malo. Preguntaron
algunas cosas; quisieron saber dónde estaba la revolución. Algunos cabeceaban pegados al
mostrador y el pulpero se movía de un lado a otro sin decir palabra. En la frente se le leía
este pensamiento. “No pagarán”. Padre pidió dulces para nosotros; el grupo le invitaba a
beber y no sin trabajo pudo escapar. Ya sobre su mula, comprendió que aquellos desgraciados
despedían la vida corriente: esa noche, o al amanecer, tomarían caminos extraviados
para unirse a los alzados.
El paso de jagüey quedaba cerca. Antes de llegar había que cruzar sobre una ceiba gigantesca
que estaba atravesada en la ruta. Papá iba observando cómo una hilacha de luna
forcejeaba con las nubes; Mero venía tras él y cerraba la recua el desconocido que se les unió
antes de cruzar el jima.
Metiendo estaba la Mañosa sus primeras pezuñas en el agua cuando, inesperadamente,
surgieron cuatro o cinco sombras del recodo. No se les distinguía; tan sólo eran sombras a
la escasa luz de aquel pedacito de luna. Papá tuvo tiempo de ver que alzaban armas que
los desconocidos agitaban a la vez que gritaban atronadores altos. Padre sintió que se le
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