Volumen VI - Novela - Banco de Reservas

COLECCIÓN PENSAMIENTO DOMINICANO | Vo l u m e n VI | NOVELA
rumor de los vientos murmuradores de la llanura, o al susurro misterioso de las aguas
quebrándose entre las guijas del manso arroyo, la imaginación del cacique se complacía de
continuo en fingirse a la joven Mencía con el mismo aspecto y las mismas formas en que la
había contemplado la última vez, cuando apenas tenía doce años, y sus facciones, aunque
lindas y agraciadas, llevando todavía el sello indefinido de la infancia, no habían alcanzado
aún la pureza de lineamientos, ni su talle la morbidez que parecían copiar los modelos de
la estatuaria griega; ni sus cabellos habían pasado de un rubio claro al castaño oscuro; ni
su frente había adquirido la tersura y la serenidad augusta del mármol, ni sus grandes ojos
pardos y su pequeña boca de carmín, la expresión inteligente, magnética, irresistible, que
es como una irradiación de la hermosura, ufana de sí misma, cuando en pugna con la no
fingida modestia, se ostenta y brilla más entre los arreboles del candor y la timidez propia
de los quince años. Tal era Mencía de Guevara; tal cambio, notaba en ella Enriquillo, poseído
de admiración, y sin acabar de persuadirse de que aquella criatura, tan maravillosamente
bella le estaba destinada por esposa.
Ella, a su vez, miraba a Enrique con curiosidad, pero sin extrañeza ni encogimiento:
mostraba esa familiaridad risueña y afable con que se recibe a un pariente, o a un amigo.
Efecto sin duda de que el espíritu de la mujer, si más delicado, más flexible también que
el del hombre, se acaba de formar más temprano, dándose cuenta instintivamente de sus
verdaderas relaciones con el mundo exterior; favorecida acaso en Mencía esta disposición
natural con el hábito de las costumbres cortesanas, en medio de las que la suerte caprichosa
la había hecho crecer y formarse; es lo cierto que la hermosa joven permanecía tan despejada
y tan dueña de sí misma al entrar en conversación con su primo y designado novio, cuando
éste se mostraba desconcertado y encogido en presencia de su prometida.
Enrique rayaba en los veinte años: de estatura alta y bien proporcionada, su actitud y sus
movimientos habituales, nunca exentos de compostura, denotaban a un tiempo modestia y
dignidad: su faz presentaba esa armonía del conjunto que, más aún que la misma hermosura,
agrada y predispone favorablemente a primera vista. Alta la frente, correcto el óvalo de su
rostro, la blanda y pacífica expresión de sus ojos negros sólo dejaba traslucir la bondad y la
franqueza de su carácter, como una luz al través de transparente cristal. Viéndosele en su estado
ordinario de serena mansedumbre, la inspección superficial o somera acaso le juzgara incapaz
de valor y de energía; error de concepto que acaso entró por mucho en las peripecias de su vida.
Vestía con gracia y sencillez el traje castellano de la época, en el que ya comenzaba a introducir
algunas novedades la moda italiana, sin quitarle la severidad original, que a expensas del
gusto artístico volvió a dominar exclusivamente algunos años más tarde. En suma, la manera
de vestir, el despejo de su porte y sus modales, como la regularidad de las facciones del joven
cacique, le daban el aspecto de uno de tantos hijos de colonos españoles ricos y poderosos en
la isla; aunque la ausencia de vello en rostro, la tez ligeramente bronceada, y lo sedoso y lacio
de sus cortos cabellos, acusaban los más señalados atributos de la raza antillana. De aquí nacía
cierto contraste que tenía el privilegio de atraer la atención general, y que hacía distinguir a
Enriquillo entre todos los caciques cristianos de la Española.
El atento examen que Mencía hizo de su prometido la impresionó, al parecer, favorablemente,
pues con plácida sonrisa, que dejó ver las perlas de su agraciada boca, dijo al cacique:
—¿No me dices nada, Enrique, ni me das la mano siquiera? Pareces un extraño.
—Señora… Mencía... yo... En verdad, me ha costado algún trabajo reconoceros –respondió
balbuciente Enriquillo.
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