Volumen VI - Novela - Banco de Reservas

COLECCIÓN PENSAMIENTO DOMINICANO | Vo l u m e n VI | NOVELA
—¡Mira a Fulanita, qué lujo! Después serán los dolores de cabeza y los cobros, si el papá
no tiene en qué caerse muerto.
—¿Y esta princesa? Pues si es fulanita, ¡quién se lo había de decir a su abuela, yo que
la conocí de cocinera!
—¿Y aquella mulatica, tan apurada, de dónde ha salido?
—No niña, es quimá pa sol.
—¿Cómo?
—Que está quemada por el sol.
—Y zutanita, qué hermosa y bien puesta. No hay que negárselo, la pobre.
—Pero se está quedando, ya anda cerca de los treinta. No sé en qué piensan los jóvenes.
—Chica, pero si ha tenido tantos novios. Ahora la cargan con un ministro casado. Yo no
lo creo, ¡qué va!, pero la gente es muy mala y cuando el río suena...
—¡Ave María purísima!
—¿Qué te sucede?
—¿No ves ésa, de azul marino, que está en aquel rincón?
—Sí, y...
—Pues que no es casada, y se atreve a presentarse aquí.
—Te equivocas, se casó hace dos semanas en intimidad, para poder acompañar las hijas
a los bailes. Es muy buena.
—En mi tiempo no se veían estas confusiones. Cada oveja andaba con su pareja; pero
ya se ve, hoy todo está revuelto, ni sociedad, ni religión: lujo y nada más.
—Mira al negrito cubaneándose con... ¡y el tío expulso! Fíjate con qué dulzura le habla
él, y ella le pone los ojos en blanco. ¡Qué mujeres, Dios mío!
—Le estará pidiendo un salvoconducto para el tío.
—No seas tonta... una aduana para el padre.
Al terminar las piezas, algunos mozos se arriman a la cantina, en donde estacionan de
preferencia los que no bailan; allí escancian champaña y entre alegres risotadas relatan sus
impresiones. Hay quien prefiere templarse con una copa de coñac o de ron del país.
¡La cuadrilla!, ¡la cuadrilla!, claman voces. En los tres salones se organizan sendas
tandas. En varias sesiones ha sido esmeradamente ensayada. La tanda presidencial elige
por escena el segundo salón, favorecido por mayor número de espectadores. El Presidente,
ceremonioso, baila con garbo. Cuando avanza solo, luce su marcial apostura; no pierde un
compás, sonríe a las lisonjas cortesanas murmuradas con un rictus que le contrae los labios
bezudos, enseñando los dientes, fuertes y blancos... Con el ademán felino que le es familiar
sécase frente y nuca sudorosas. Las damas saludan, se contonean con gentileza; los caballeros
se mueven mecánicamente temerosos de equivocarse. Al final de cada figura, las parejas de
la cabecera indican la próxima, suscitando discusiones rápidas, pues un error es un delito.
En la Poule, el golpe de un cuerpo contra el pavimento interrumpe la danza. Carlos V se ha
desplomado, y junto a él ríe su compañera, deliciosa pastora de Watteau. El buffet se abre
luego de la medianoche. Con el ímpetu con que el ganado se escapa de los corrales tras el
ordeño desbordándose por los potreros, la multitud lo invade, atropellándose. Un viejo, sin
desguantarse, para no perder tiempo, traga pastelillos y emparedados; la grasa mancha la
cabritilla y con la boca atestada, previene a los vecinos: “coman turcos, muchachos, que están
número uno”. Los pies aplastan melindres, dulces, aceitunas, caídos de manos, impacientes.
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