Volumen VI - Novela - Banco de Reservas

Capítulo IV
EL ANÓNIMO
FRANCISCO GREGORIO bILLINI | bANí O ENGRACIA Y ANTOÑITA
I
Eran ya las seis de la tarde. Allí, junto al cachón en donde desemboca el banilejo río, se
hallaban aún las tres mujeres de nuestra historia; pero en esta vez, custodiando, como a cosa
sagrada, el burro que tenían escondido en uno de los más oscuros bosquecitos que había
en el lugar. Cualquiera que hubiese visto la agitación de ellas, habría descubierto que algo
extraordinario les pasaba.
Y en efecto, aquellas impresiones que dominaban sus ánimos y que se traslucían en sus
semblantes, eran las del gozo mezclado con la zozobra del que vigila, creyéndose en peligro,
el buscado tesoro que se acaba de encontrar; eran el resultado de la realización de un deseo;
pero unido a las inquietudes del que temiendo perder lo conseguido, siente a cada instante
saltarle en el pecho el corazón. Por eso, si una hoja se caía, si un pájaro volaba de un árbol
a otro, si el viento susurraba entre los uveros, ellas no podían evitar ese temblor que les
causaba el miedo de ser sorprendidas.
Dolores y Engracia, principalmente, deseaban que volara el tiempo trayendo las oscuras
sombras la noche. La situación de su espíritu era tal que no les permitía la contemplación del
interesante espectáculo, que en aquella preciosa hora ofrecía a la vista la belleza del cielo y la
serenidad del mar. Ni se fijaban siquiera en los moribundos rayos del sol que, reflejando en
el pequeñito lago, formaban la ilusión de un áureo abanico abierto, pintado sobre el líquido
de aquella superficie diáfana y tranquila, que se veía brillar como un tendido espejo.
El río, en su avenida de esta vez, al igual que en otras muchas, había limpiado la raigambre
de los mangles, hicacos y uvas silvestres, que entre el limo de sus orillas penetra,
vistiéndolas con las hojas maduras que caen, y se hacinan, y se aglomeran, y se tupen, para
formar, en dibujos ondulados, los marcos amarillos de ese espejo.
Nada veían ellas, sin embargo, el susto las tenía constantemente volviendo la cara a
todas partes.
II
Por fin llegó la deseada noche. La madre, que por la veintésima vez acababa de trastear las
árganas del burro, arreglando las piedras, que con la barreta y el pico que habían llevado para
la excavación, servían de contrapeso a la lata de zinc en donde estaban los talegos de don Antonio,
sacó del macuto de la provisión un pequeño calabacino, y pasándoselo a Engracia le dijo:
—Toma hija, bébete la leche que queda; tenemos que andar pronto y tú debes de sentirte
con mucha debilidad.
—No, mamá, yo no puedo tomar nada hasta que no llegue a casa; me es imposible
–contestó la joven rechazando el calabacino.
En aquel día de afanes y zozobras, apenas sí habían comido algunos bocados del pan,
la carne frita y el dulce que llevaron de alforja. En la tarde, coló la madre un poco de café, y
aunque ésta y Dolores se tomaron sendas tazas, Engracia no quiso, a pesar de que era muy
amante al negro néctar que a todas horas beben los banilejos.
Un poco después de haber oscurecido emprendieron la marcha hacia el pueblo, excusando
los caminos para irse por todo el cascajal del río.
Rara vez se cuenta, en empresas de esa naturaleza, un éxito tan feliz, pero nunca tan
lleno de desagradables percances.
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