Volumen VI - Novela - Banco de Reservas

jUAN bOSCH | LA MAÑOSA
El viejo Morillo no acabó de asegurar sus palabras: veloz como un ventarrón, el alcalde
se metió en la casa y dijo:
—Una tropa en Pedregal.
Y después, Dimas y Mero; y más tarde otro; y otro. Innumerable gente corrió a casa,
masticando lamentaciones y lloros. Padre les atendía, les calmaba. Pero después, a la anochecida,
empezaron a llevar peores noticias: la revolución venía ya a toda prisa; iban a chocar
en Pedregal, iban a tropezar con aquella tropa ignorada, iban…
Papá escuchó, impávido, y pensó. Después, impaciente e inseguro como la brizna que el
viento agita, empezó a recoger opiniones y nuevas con todos los que llegaban. Al fin, medio
oscuro ya, se fué a un rincón con Mero.
—Hay que ver al general –dijo.
Mero huyó la cara.
—Hay que ver al general –repitió papá.
—¿Y cómo? –preguntó el otro.
—¿Cómo? Yendo adonde él esté.
—Anjá.
Mero se cogió ambas manos tras la espalda. Padre se rascó la cabeza.
—… Si la Mañosa estuviera sana… –lamentó.
Encendió un cigarro y se acercó a otra gente que llegaba, otra gente igual a la anterior, a
toda la que había estado entrando en casa aquella tarde, con idéntico miedo, con el mismo
ánimo abatido.
Habla y habla, papá se fué comiendo una hora, dos horas. Cerrada la noche, al amparo de
la luz que nuestra lámpara regaba en el camino, vimos pasar un hombre que tambaleaba.
—Véalo –despreció Dimas–. borracho…
El borracho se acercaba. Se le movía la cabeza como un péndulo, babeaba y tenía sucios los ojos.
Padre le preguntó de dónde venía. Con una risita imbécil él indicó que de arriba, de jumunucú.
—Ahora –explicó– voy a juntarme con mi gente.
Era un borracho manso, hasta cortés, si se quiere. Reía y reía; eso era todo. Dimas quería
fulminarlo con su rencor.
—¿Con la que está en Pedregal? –preguntó padre.
El beodo afirmó con la cabeza. Casi se caía y persistía en sonreír.
Papá dio unos pasos por el almacén.
—Hay que avisarle; hay que avisarle –decía.
De pronto alzó la cabeza y clavó los ojos en Simeón.
—¿Usté se atreve, compadre?
—Ello… –el alcalde rehuía.
Padre le cogió por los hombros.
—Oiga, Simeón, si se prenden aquí, vamos todos a correr peligro. Yo no quiero aguantar
un tiroteo con mi mujer y mis muchachos en este caserón de madera.
Con las inquietas manos indicaba la poca seguridad del sitio, señalaba las paredes, el
zinc. El alcalde se puso en pie de un salto.
—No hay que decir más, compadre.
Iba a tirarse al camino ya. Padre le llamó y estuvo recomendándole algo en el comedor.
Mamá, mientras tanto, trataba de levantar el espíritu de unas mujeres asustadas, a las que
Pepito y yo, ignorantes, veíamos con pena y con cierto desdén.
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