Volumen VI - Novela - Banco de Reservas

COLECCIÓN PENSAMIENTO DOMINICANO | Vo l u m e n VI | NOVELA
esos arrebatos no habían sido más que delirios, hijos de la pasión. Sintió después la debilidad
del que ha luchado inútilmente por vencer un mal que no tiene remedio, y al fin, le sucedió
como a ciertos enfermos, que poco a poco se van acostumbrando al sufrimiento hasta que
llegan a la resignación.
—Dios mío, Dios mío, ¿será este un castigo? –se preguntaba una tarde, sentada bajo el
jobo de su casa–. ¿Qué no haya solución posible para mi problema? ¿Nunca verán mis ojos
los horizontes de halagüeñas esperanzas?… ¿Tan sólo para mí estarán cerradas las puertas
de lo porvenir?…
Y como el caprichoso y ligero pensamiento humano la llevara alguna vez por las regiones
de lo difícil, y hasta de lo imposible, ella se decía:
—No, no, la esperanza nunca debe perderse. Muchas cosas se han visto en el mundo…
Es verdad que mi situación es terrible… Pero ¿quién sabe? Engracia puede olvidarlo; casarse
con otro… ¡Engracia olvidarlo! ¿qué estoy diciendo? ¿la criatura más leal, y más fiel, y más
pura que existe en la tierra? Primero se muere, se muere mil veces… ¡Ah!… ¿y si se muriera
por una fatalidad?… ¡Si se muriera! Y ya en este declive, rodaron por su mente las ideas con
asombrosa rapidez, y a su imaginación se presentó el cuadro de la amiga amortajada, y al
verla con su corona de flores blancas en la frente, lanzó un grito: ¡Jesús! ¡Dios mío! ¡quécriminal
soy! La joven, en ese instante, horrorizada de su propio pensamiento, había dado un
salto desde el tronco del jobo en que estaba sentada. No pudo resistir la profunda impresión
que le causara tan horrible idea, y algunos segundos después, llorosa como una Magdalena,
pedía perdón a la amiga ausente; y de rodillas ante la imagen de Regla, que tenía en su
aposento, hacía el voto con todo el fervor y la sinceridad del corazón, de resignarse con su
suerte sin más esperanza que la de guardar en secreto su desdichado amor hasta la tumba,
si acaso no conseguía desterrarlo de su pecho.
III
Acababa Antoñita de hacer estas promesas y ruegos a la Virgen, cuando, al ponerse en
pie, limpiándose el sudor y las lágrimas del rostro para no dejar que se vieran señales de
llanto, entró al aposento su madre, con una carta en la mano, diciéndole en tono cariñoso:
—Antoñita, hija mía, tengo que hablarte de un asunto serio.
—¿A mí, mamá? –preguntó la joven sin poder disimular su sorpresa.
—Sí, hija, a ti sola… ven acá, siéntate aquí –contestó la madre, señalándose la silla que
estaba al lado de la cama de la misma Antoñita y sentándose ella a su vez en el borde de
dicha cama.
Nuestra heroína, que todavía no estaba del todo libre de las impresiones que la habían
dominado, no sabiendo a qué atribuir aquella llamada con tanta reserva, y fijándose en las
palabras: tengo que hablarte de un asunto serio, no pudo evitar un temblorcito interior, y al
cruzarle la idea de Enrique, se preguntó: ¿Habrá descubierto?…
La señora C., que así llamaremos a la madre de Antoñita, de quien en toda esta historia
no hemos hecho el retrato, por no habernos parecido necesario, después que ya estuvieron
sentadas, sin reparar la impresión de aquella, se expresó así:
—Pues bien, hija mía, hace tiempo que estaba por hablarte de un asunto que importa
mucho a tu porvenir. Tú sabes que yo nunca he querido meterme en darte consejos, ni te
he dicho una sola palabra referente a los enamorados que en varias ocasiones has tenido.
Siempre me atuve a lo que tú hicieras, sabía que tú no eras, como esas otras muchachas, que
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