Volumen VI - Novela - Banco de Reservas

COLECCIÓN PENSAMIENTO DOMINICANO | Vo l u m e n VI | NOVELA
se queman fuegos artificiales: ilumínanse las plazas a la veneciana; se pintan y empavesan
las embarcaciones, y una cadena que ostenta la inscripción “Paso al progreso” cierra la barra,
para que, cuando entre en la ría, la rompa el crucero “Presidente” a cuyo bordo está el
feliz magistrado; el poeta nacional le da la bienvenida, y tres generales le saludan en malos
versos impresos en seda y desfila por entre soldados de gala hacia la Catedral.
En la prima noche, un viento fresco agita las banderas, desgreñando el follaje de sauces y
laureles tachonado de farolillos. Los vecinos, al acostarse, atracan puertas y ventanas. El mar,
furioso, escupe sus espumas hasta el faro. Después de las doce, el viento silba, brama, ruge,
sacude las puertas, descuaja árboles, derriba casas. La lluvia impetuosa inunda. De hinojos,
ante las imágenes, iluminada por lucecillas votivas, las mujeres rezan: “Dios te salve María,
llena eres de gracia”. Los osados se arriesgan en las calles. Por el arroyo corren torrentes
desbordados, vuelan en las tinieblas planchas de cinc amenazando cercenar cabezas, y familias
desvalidas abandonan las habitaciones destechadas. Las centellas alumbran la escena
trágica. El viento y el mar acordan antífona estupenda. Es el ciclón. A la mañana siguiente, las
últimas ráfagas cimbrean los cocoteros y juegan con los restos de castillos, arcos y adornos.
Los árboles arrasados impiden el tráfico por los caminos vecinales. “¡No hay leche!”, gritan
las madres ante las cunas tibias. Clamor de miseria surge de los hogares en ruina; mujeres
desoladas buscan a los hijos perdidos; rimeros de tablas de planchas de cinc, cumbreras de
bohíos, herrajes de balcones, amontonados; hembras encinta, hombres contusos; los faroles
por tierra, y los laureles del Parque mostrando al Sol sus raíces. Y el Pacificador, incansable,
va de puerta en puerta pidiendo a los ricos una limosna para los pobres...
Desde que la banda de cornetas y redoblantes ejecutó la Diana de la Puerta del Conde, aquel
27 de febrero, expectación febril sacude la ciudad. Ni el mensaje presidencial leído por el propio
Lilís en el Congreso, ni el te Deum, ni la inauguración del nuevo edificio de la Aduana, ni la retreta
con fuegos artificiales interesan a sus moradores. El baile de trajes que la Sociedad Entre Nous
ofrece en el local del Club Unión, y que se anuncia magnífico, acapara toda la atención. Durante
un mes ha sido pasto de las lenguas. Figurines y grabados, representaciones de personajes históricos,
han corrido de mano en mano; se discute, modifícanse modelos hasta elegir guardándose
el secreto para evitar imitaciones. Por las calles se advierte inusitado ajetreo de domésticas que
van a las tiendas por muestras y telas, y en las primas noches de las muchachas que se afanan
en busca de adornos y perendengues. En casa de las modistas, atareadas a no poder más, se
reúnen a garrulear, dando entre risa y beso, su tijeretazo a las ausentes.
—Niña, María se está haciendo un traje de Margarita, todo de seda, pintado por ella
misma.
—Le resultará un primor, porque no se puede negar que tiene gusto. ¿Recuerdas qué
linda estaba en el baile en casa de...?
—Y Antonia P. de trovador, de raso... ¡y qué avíos, chica!, le costará un ojo de la cara.
—Quién como ella, si tiene el gobierno en casa.
—Y las... que te cuento van las cuatro, y con qué lujo, seda y piedras finas...
—¿Y tú?
—Ya verás, de locura; pero chica, el viejo está imposible, se oponía al raso y ahora
pretende que no le ponga cascabeles. Dizque las cosas están muy malas y no se cobran los
alquileres de las casas.
—No creas nada. Dale duro en el codo para que abra la mano, que bien puede.
—¿Y tú?
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