Volumen VI - Novela - Banco de Reservas

juguete de implacables hados encarnizados en amargarles la existencia. Su pensamiento y
su sensibilidad no vibrarán ya de acuerdo con las placenteras realidades de la vida exterior.
Mustio, entristecido, se le antojará el mundo. Lo verá todo al través de la melancolía que nubla
su espíritu, de la decepción continua, implacable, que lo mantiene insomne mordiéndole
las sienes, atenaceándole el alma. En medio de la calma augusta de las cosas, en el seno de
la noche silente, bajo la claridad deslumbrante del Sol o bajo el encanto del plenilunio, sólo
él no experimentará un momento de sosiego imposibilitado por la obsesión que tiraniza su
espíritu de compenetrarse con la serenidad divina que lo circunda. El mar, el bosque, el valle,
el río, la ciudad, todo lo que bulle, todo lo que fulgura, resbalará sobre su alma dolorida sin
poder depositar en ella el almo goce que se desprende de una completa compenetración de
nuestro espíritu con ciertas hermosas formas de la vida exterior. En él únicamente vivirá su
pensamiento, dilatándose, derramando sobre la realidad circunstante efluvios del incunable
desencanto que sin rival se enseñorea de su espíritu y que le será fiel hasta la muerte. Es
cierto que casi siempre sentimos la influencia de aspectos muy acentuados y constantes de
la realidad objetiva; pero cuando, en cierto modo, podemos resistir esa influencia, cuando
bajo el dominio torturante de una idea llegamos a adquirir una visión unilateral de la vida,
esa visión, resumiendo todo nuestro pensamiento, sintetizando toda nuestra potencia visual,
hace muchísimas veces que veamos las cosas no como son realmente, no como están positivamente
estructuradas, sino como las determina y colorea nuestro mundo introspectivo. En eso
quizás, en esa manera peculiarísima que poseen algunos de ver y asimilarse las cosas, radica
probablemente lo que caracteriza la austera grandeza de algunos de ellos, como Duarte; su
desprecio continuo de lo que juzgan accesorio o superfluo aunque para muchos sea lo mejor
de la existencia, para encerrados en el reducto de una idea luchar sin descanso por ella aún
a riesgo de ser considerados por la mayoría como visionarios o como locos…
Duarte se ausentaba de momento de Santiago… ¿Cuándo y cómo volvería?, se preguntaba
afanoso Fonso Ortiz… Cuando como un gladiador rendido por el pertinaz esfuerzo
reposase en la lobreguez infinita de la muerte… Ya sólo volverían a la tierra dominicana
sus yertos despojos… Otra vez surcará las azules ondas del Caribe, pero ya será encerrado
en una urna, sobre las crujientes tablas de un barco, arrullado por el viento y por la quejumbrosa
sinfonía del oleaje… Y otra vez, como hacía cuarenta años, cuando envuelto en
un resplandor de apoteosis pisaba el suelo de su ciudad natal orgullosa de ovacionarle
como al más grande de sus hitos, otra vez la muchedumbre saldrá a recibirlo, pero ya no
será a él, vivo, con la arrogancia de sus treintiún años; sino a sus restos gloriosos que cubre
amorosamente el pabellón nacional para llevarlos presa de sublime emoción, en procesión
solemne, a la histórica Catedral, a la capilla de los Próceres, para que en ella, por fin, pueda
para siempre dormir en la tierra de su amor, ungido por el cariño de su pueblo, libre ya de
las mezquindades e infamias que le hicieran cruzar por la vida con una corona de espinas
en la frente y con una pesada cruz de dolores sobre sus hombros.
De nuevo en campaña
F. GARCíA GODOY | GUANUMA
Algo y aún algos había ocurrido en la familia de Rosario durante los meses de ausencia
de Fonso Ortiz. En sus cartas habíale dejado traslucir la novia que enfermedades y censurables
procederes de algunos de sus familiares la traían sumida en sufrimientos morales
que mantenían en continua excitación su delicado sistema nervioso. Pero en ninguna de
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