George Orwell 1984 - staticfly.net

Er schleuderte das Ding mit dem Fuß in den Rinnstein und
bog dann nach rechts in eine Seitenstraße ab, um aus der Menge
herauszukommen. In drei oder vier Minuten hatte er die Gegend
mit dem Bombenschaden hinter sich gelassen, und das
trübseligschmutzige Gewirr belebter Straßen zog sich weiter, als
habe sich nichts Besonderes ereignet. Es war fast zwanzig Uhr,
und die von den Proles besuchten Kneipen waren gedrängt voll.
Aus ihren abgegriffenen, unablässig auf- und zuschlagenden
Klapptüren drang ein Geruch nach Urin, Sägemehl und
säuerlichem Bier. In einem Winkel hinter einer vorspringenden
Hausfront standen drei Männer dicht beieinander; der mittlere
hielt eine aufgeschlagene Zeitung in der Hand, die beiden
anderen blickten ihm über die Schultern. Noch bevor er nahe
genug herangekommen war, um den Ausdruck ihrer Gesichter
zu unterscheiden, erkannte Winston schon an der Körperhaltung
ihre Spannung. Offenbar lasen sie eine ungemein wichtige
Nachricht. Er war noch ein paar Schritte von ihnen entfernt, als
die Gruppe plötzlich auseinander fiel, während zwei der Männer
in heftigen Wortwechsel gerieten. Einen Augenblick lang wollte
es so aussehen, als sollte es zu einer Schlägerei kommen.
»Kannst du denn deine Ohren nicht aufmachen, wenn ich dir
was sage? Ich sag' dir doch, keine Zahl auf sieben hat jemals
gewonnen, seit über vierzehn Monaten.«
»Aber sicher hat sie gewonnen!«
»Nein, keine Spur. Zu Hause hab' ich den ganzen Kram seit
über zwei Jahren mitgeschrieben. Ich trag' die Ergebnisse immer
haargenau ein. Und ich sag' dir, keine Zahl mit sieben am
Schluss...«
»Und doch hat eine mit sieben gewonnen! Ich kann dir
ziemlich genau die Nummer sagen, die letzten Stellen waren
vier, null, sieben. Das war im Februar - zweite Februarwoche.«
»Lass dich einpökeln mit deinem Februar! Ich hab' es alles
schwarz auf weiß. Und ich sag' dir, keine Zahl...«
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