George Orwell 1984 - staticfly.net

Es war wie ein Kampf mit einer zermürbenden körperlichen
Aufgabe, etwas, das man zwar zu tun sich weigern konnte und
das man sich doch mit einer nervenüberreizten Beflissenheit zu
bewältigen bemühte. Soweit er überhaupt Zeit hatte, sich daran
zu erinnern, störte es ihn nicht, dass jedes von ihm in den
Sprechschreiber gemurmelte Wort, jeder Strich seines
Tintenbleistifts eine bewusste Lüge war. Er war ebenso wie
jeder andere in der Abteilung darauf bedacht, die Fälschung
vollkommen zu machen. Am Morgen des sechsten Tages nahm
der Papierröllchenregen ab. Eine ganze halbe Stunde lang kam
nichts aus der Rohrpostleitung heraus; dann noch einmal eine
Rolle, dann nichts. Überall um etwa die gleiche Zeit nahm die
Arbeit ab. Ein tiefer und - so wie die Dinge lagen - geheimer
Seufzer durchlief die Abteilung. Eine Riesenleistung, die nie
erwähnt werden durfte, war vollbracht. Jetzt war es für niemand
mehr möglich, durch dokumentarische Beweise zu belegen, dass
der Krieg mit Eurasien jemals stattgefunden hatte. Schlag zwölf
Uhr wurde unerwartet bekannt gegeben, alle im Ministerium
Beschäftigten hätten bis morgen früh frei. Winston, noch immer
die Mappe mit dem Buch bei sich tragend, die er während der
Arbeit zwischen seine Füße gestellt und beim Schlafen unter
seinen Körper geschoben hatte, ging nach Hause, rasierte sich
und schlief fast in seinem Bad ein, obwohl das Wasser kaum
mehr als lauwarm war.
Mit einer Art wollüstigen Knackens seiner Gelenke stieg er
die Treppe über Herrn Charringtons Laden hinauf. Er war müde,
aber nicht mehr schläfrig. Er öffnete das Fenster, zündete den
verdreckten kleinen Petroleumkocher an und stellte einen Topf
Wasser für den Kaffee auf. Julia würde gleich kommen;
derweilen konnte er sich dem Buch widmen. Er setzte sich in
den zerschlissenen Lehnstuhl und schnallte die Riemen der
Mappe auf.
Ein schwerer schwarzer Band, unfachmännisch gebunden,
ohne Namen oder Titel auf dem Einband. Auch der Druck sah
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