George Orwell 1984 - staticfly.net

manschte in den farblosen Speiseresten auf dem Tisch herum,
wobei er einen langen Streifen zu einem Muster auszog. Voll
Ingrimm dachte er über die physische Beschaffenheit des
Lebens nach. War es schon immer so gewesen? Hatte das Essen
immer so geschmeckt? Er blickte sich in der Kantine um. Ein
niedriger, gedrängt voller Raum, dessen Wände durch die
Berührung unzähliger Leiber schmutzig geworden waren.
Verbeulte Metalltische und -stuhle, so eng zusammengerückt,
dass man sich im Sitzen mit den Ellenbogen berührte.
Verbogene Gabeln, am Rand abgestoßenes Geschirr, grobe
weiße Becher, auf allen Flächen fettglänzend, Schmutz in jedem
Sprung.
Und ein säuerlicher Geruch über allem, zusammengesetzt aus
schlechtem Gin, minderwertigem Kaffee, leicht metallisch
schmeckendem Eintopf und unsauberen Kleidern. Immer regte
sich im Magen und auf der Haut ein Protest - das Gefühl, um
etwas betrogen worden zu sein, worauf man ein Anrecht hatte.
Zwar hatte er keine Erinnerung an etwas wesentlich anderes.
Soweit er sich genau zurückzuerinnern vermochte, hatte es nie
wirklich genug zu essen gegeben, hatte man nie Socken oder
Unterhosen besessen, die nicht voll Löcher waren, war das
Mobiliar immer schadhaft und wackelig gewesen, waren die
Zimmer ungenügend geheizt, die Untergrundbahn überfüllt, die
Häuser verfallen, das Brot dunkel, der Tee eine Rarität, der
Kaffee schauderhaft, die Zigaretten zu wenig gewesen. Nichts
war billig oder reichlich vorhanden gewesen außer dem
synthetischen Gin. Und obwohl man das alles mit dem
Älterwerden natürlich schlimmer empfand, war es nicht ein
Zeichen, dass dies nicht die natürliche Ordnung der Dinge sein
konnte, wenn einem stets das Herz weh tat bei der
Unbehaglichkeit, dem Schmutz und dem Mangel, den endlosen
Wintern, den verfilzten Socken, den nie funktionierenden
Fahrstühlen, dem kalten Wasser, der sandigen Seife, den
zerbröckelnden Zigaretten, den künstlichen Nahrungsmitteln mit
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