George Orwell 1984 - staticfly.net

hastig geflüsterte Worte, und zwar war es eine Anspielung auf
etwas, das als »Zimmer eins-null-eins« bezeichnet wurde, was
er nicht verstand.
Es mochte zwei oder drei Stunden her sein, dass man ihn
hierher gebracht hatte. Der dumpfe Schmerz in seinem Magen
hörte nicht auf, aber manchmal wurde es besser und dann wieder
schlimmer, und seine Gedanken waren je nachdem in die
weitere Zukunft oder nur auf den Augenblick gerichtet. Wenn er
schlimmer wurde, dachte er nur an den Schmerz und an sein
Verlangen nach Essen.
Ließ er nach, so befiel ihn eine Panik. Es gab Augenblicke, in
denen er die Dinge, die mit ihm geschehen würden, mit solcher
Deutlichkeit voraussah, dass sein Herz raste und sein Atem
stockte.
Er fühlte die Schläge von Gummiknüppeln auf seinen
schützend erhobenen Armen und eisenbeschlagene Stiefel gegen
seine Schienbeine. Er sah sich auf dem Fußboden
herumkriechen und zwischen eingeschlagenen Zähnen hervor
um Gnade flehen. An Julia dachte er kaum. Er konnte sein
Denken nicht auf sie konzentrieren. Er liebte sie und würde sie
nicht verraten; aber das war nur eine Tatsache, die ihm so
vertraut war wie die Regeln der Arithmetik. Er empfand keine
Liebe für sie, und er fragte sich sogar kaum, was wohl mit ihr
geschah. Häufiger dachte er an O'Brien, und zwar mit einer
flackernden Hoffnung. O'Brien musste wissen, dass er verhaftet
worden war. Die Bruderschaft, hatte er gesagt, versuchte nie,
ihre Mitglieder zu retten. Aber da war die Rasierklinge; sie
würden die Rasierklinge schicken, wenn sie konnten. Er würde
ungefähr fünf Sekunden Zeit haben, ehe die Wachen in die Zelle
hereinstürmen konnten. Die Klinge würde mit schneidender
Kälte in ihn eindringen, und sogar die Finger, die sie hielten,
würden bis auf den Knochen durchgeschnitten werden. Alles
hing von seinem hinfälligen Körper ab, der zitternd vor dem
kleinsten Schmerz zurückschreckte. Er war nicht sicher, ob er
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