George Orwell 1984 - staticfly.net

ihren Knien gefaltet, und blickten geradeaus vor sich hin. Das
Geheul hörte auf; der Mann hatte keinen Atem mehr übrig,
außer um sich festzuhalten. Dann ertönte eine andere Art von
Schrei. Ein Tritt von dem Stiefel eines Wachmannes hatte die
Finger seiner einen Hand gebrochen. Sie stellten ihn auf die
Beine.
»Zimmer 101«, sagte der Offizier.
Der Mann wurde hinausgeführt. Er ging schwankend, sein
Kopf war vornüber gesunken, so leckte er an seiner zermalmten
Hand; sein Kampfgeist war gebrochen.
Eine lange Zeit verging. Wenn es Mitternacht gewesen war,
als der Mann mit dem Totenschädelgesicht abgeführt wurde,
dann war es jetzt Morgen. War es aber Morgen gewesen, dann
war es jetzt Nachmittag. Winston war allein und war seit
Stunden allein gewesen. Es war eine solche Qual, auf der
schmalen Bank zu sitzen, dass er oft aufstand und umherging,
ohne aus dem Televisor angeschrien zu werden. Das Stück Brot
lag noch immer dort, wo der kinnlose Mann es hingeworfen
hatte. Anfangs kostete es eine harte Anstrengung, nicht darauf
hinzublicken, aber nun wich der Hunger dem Durst. Sein Mund
war klebrig, und er empfand einen schlechten Geschmack. Das
summende Geräusch und das unveränderte weiße Licht
verursachten eine Art von Ohnmacht, ein Gefühl der Leere in
seinem Kopf. Er stand auf, weil der Schmerz in seinen Knochen
nicht mehr erträglich war, um sich dann sofort wieder
hinzusetzen, weil er zu schwindlig war, um sicher auf den Füßen
zu stehen. Sobald er sich ein wenig in der Gewalt hatte, befiel
ihn wieder die Angst. Manchmal dachte er mit einer schwachen
Hoffnung an O'Brien und die Rasierklinge. Es war denkbar, dass
die Rasierklinge in seinem Essen versteckt kam, wenn er
überhaupt jemals etwas zu essen erhielt. Unbestimmter dachte er
an Julia. Irgendwo litt sie, vielleicht noch schlimmer als er. Sie
schrie vielleicht in diesem Augenblick vor Schmerz. Er dachte:
»Wenn ich Julia dadurch retten könnte, dass ich meine eigene
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