George Orwell 1984 - staticfly.net

ezeichnete. An diesem Abend aber hatte ihn beim Verlassen
des Ministeriums die milde Aprilluft verlockt.
Der Himmel war von einem wärmeren Blau, als er es in
diesem Jahr bisher gesehen hatte, und plötzlich waren ihm der
lange, lärmende Abend im Gemeinschaftshaus, die
langweiligen, anstrengenden Spiele, die Vorträge, die knarrende,
mit Gin geölte Kameradschaft unerträglich vorgekommen. In
einer plötzlichen Regung hatte er an der Omnibushaltestelle
kehrtgemacht und war in das Labyrinth Londons
hineingewandert, erst nach Süden, dann nach Osten, dann
wieder nach Norden, sich in unbekannten Straßen verlaufend
und gleichgültig, welche Richtung er einschlug.
»Wenn es eine Hoffnung gibt«, hatte er in sein Tagebuch
geschrieben, »so liegt sie bei den Proles.« Diese Worte wollten
ihm nicht aus dem Sinn, sie waren wie die Feststellung einer
geheimnisvollen Wahrheit und zugleich einer offensichtlichen
Absurdität.
Er befand sich irgendwo in dem unübersichtlichen,
schmutzfarbenen Elendsviertel nordöstlich der früheren St.-
Pancras-Station und schritt eine kopfsteingepflasterte Straße mit
kleinen zweistöckigen Häusern entlang, deren windschiefe
Türen auf gleicher Höhe mit dem Straßenpflaster lagen und
irgendwie sehr überzeugend an Rattenlöcher erinnerten. Da und
dort zwischen den Pflastersteinen standen dreckige
Wasserpfützen. Aus den dunklen Hauseingängen und den nach
beiden Seiten abzweigenden Gässchen flutete ein erstaunliches
Gewimmel von Menschen her und wieder zurück - üppig
aufgeblühte Mädchen mit dick bemalten Lippen, junge
Burschen, die ihnen nachstellten, und aufgedunsene,
schwerfällige Weiber, die einem vor Augen führten, wie eben
diese Mädchen in zehn Jahren aussehen würden; außerdem alte
zusammengekrümmte Geschöpfe, die mit auswärts gerichteten
Füßen dahinschlurften, und verwahrloste barfüßige Kinder, die
in den Pfützen spielten und bald darauf, auf die wütenden
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