George Orwell 1984 - staticfly.net

gewöhnlich nur unter halbem Druck, wenn sie nicht aus
Sparsamkeitsgründen ganz abgestellt war. Reparaturen mussten,
wenn man sie nicht selbst machte, von abgelegenen Ämtern
genehmigt werden, die es fertig brachten, sogar das
Wiedereinsetzen einer Fensterscheibe zwei Jahre
hinauszuzögern.
»Ich komme natürlich nur, weil Tom nicht zu Hause ist«,
murmelte Frau Parsons unbestimmt vor sich hin.
Die Wohnung der Parsons war größer als die von Winston
und auf eine andere Art schäbig. Alles sah hier abgestoßen und
niedergetrampelt aus, so als seien die Räume eben von einem
großen wilden Tier heimgesucht worden. Sportgeräte -
Hockeyschläger, Boxhandschuhe, ein aus den Nähten geplatzter
Fußball, eine verschwitzte, umgekrempelte Turnhose - lagen
sämtlich über den Fußboden verstreut, und auf dem Tisch war
ein Durcheinander von schmutzigem Geschirr und eselsohrigen
Schulbüchern. An den Wänden hingen knallrote Wimpel der
Jugendliga und der sogenannten Späher, nebst einem Plakat vom
Großen Bruder in Großformat. Auch hier schwebte der übliche
Kohlgeruch, der dem ganzen Haus anhaftete, in der Luft, aber er
war von einem schärferen Schweißdunst geschwängert, nach
dem Schweiß eines - wie man vom ersten Schnuppern an
wusste, wenn man auch schwer den Grund dafür hätte sagen
können – im Augenblick abwesenden Menschen. In einem
ändern Zimmer versuchte jemand im Takt der Militärmusik, die
noch immer aus dem Televisor dröhnte, auf einem Kamm mit
darüber gespanntem Toilettenpapier zu blasen.
»Es sind die Kinder«, sagte Frau Parsons mit einem halb
furchtsamen Blick auf die Tür. »Sie sind heute nicht aus dem
Haus gekommen. Und natürlich -.« Sie hatte eine
Angewohnheit, ihre Sätze mittendrin abzubrechen. Der
Küchenausguss war fast bis zum Rand voll mit schmutziggrünlichem
Wasser, das schlimmer als alles andere nach Kohl
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