George Orwell 1984 - staticfly.net

undeutliche Vorstellung davon hatte. Ein kurzes Geflüster
durchlief die um die Stühle herumstehende Gruppe, als sie den
schwarzen Trainingsanzug eines Mitglieds der Inneren Partei
herankommen sah. O'Brien war ein großer, grobschlächtiger
Mann mit dickem Nacken und einem derben, humorvollen und
brutalen Gesicht. Ungeachtet seines wuchtigen Äußeren lag ein
gewisser Charme in seiner Art, sich zu bewegen. Er hatte eine
Manier, seine Brille auf der Nase zurechtzurücken, die seltsam
entwaffnend und auf eine merkwürdige Weise zivilisiert wirkte.
Es war eine Geste, die einen, wenn überhaupt noch jemand in
solchen Begriffen gedacht hätte, an einen Edelmann aus dem
achtzehnten Jahrhundert hätte erinnern können, der seinem
Gegenüber die Schnupftabaksdose anbot. Winston hatte O'Brien
vielleicht ein Dutzend Mal in etwa ebenso vielen Jahren
gesehen. Er fühlte sich aufrichtig zu ihm hingezogen, und das
nicht nur, weil ihn der Gegensatz zwischen O'Briens höflichen
Manieren und seinem Preisboxertypus fesselte. Es beruhte
vielmehr auf einem heimlich gehegten Glauben - oder vielleicht
nur der Hoffnung -, dass O'Briens politische Strenggläubigkeit
nicht vollkommen sei. Etwas in seinem Gesicht flößte
unwiderstehlich diesen Gedanken ein. Und doch stand in diesem
Gesicht eigentlich weniger mangelnde Strenggläubigkeit als
einfach Intelligenz geschrieben. Jedenfalls sah er wie ein
Mensch aus, mit dem man reden konnte, wenn man es fertig
brachte, dem Televisor ein Schnippchen zu schlagen, und ihn
allein zu fassen bekam. Winston hatte nie den geringsten
Versuch gemacht, seine Vermutung auf ihre Richtigkeit hin zu
prüfen: praktisch gab es auch keine Möglichkeit dazu. O'Brien
warf in diesem Augenblick einen Blick auf seine Armbanduhr,
sah, dass es fast elf Uhr war, und beschloss offenbar, in der
Abteilung Registratur zu bleiben, bis die Zwei-Minuten-Hass-
Sendung zu Ende war. Er setzte sich auf einen Stuhl in
derselben Reihe wie Winston, zwei Plätze von ihm entfernt.
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