George Orwell 1984 - staticfly.net

Brotkrumen waren. Er kam auf diesen Gedanken, weil ihn von
Zeit zu Zeit etwas am Bein zu kitzeln schien - dass noch ein
anständiges Stück Rinde darin steckte. Schließlich war sein
Verlangen, sich davon zu überzeugen, stärker als seine Furcht.
Er schob seine Hand in die Tasche.
»Smith!« schrie eine Stimme aus dem Televisor. »6079 Smith
W.! In der Zelle Hände aus der Tasche!«
Er saß wieder still da, seine Hände über dem Knie
verschränkt.
Bevor man ihn hierher gebracht hatte, war er an einen anderen
Ort gebracht worden, der ein gewöhnliches Gefängnis oder ein
von den Polizeistreifen benutzter vorübergehender Gewahrsam
gewesen sein musste. Er wusste nicht, wie lange er dort gewesen
war; jedenfalls einige Stunden; ohne Uhr und ohne Tageslicht
war es schwer, die Zeit abzuschätzen. Es war ein lärmender,
übelriechender Ort gewesen. Man hatte ihn in eine Zelle
gesteckt, die der ähnelte, in der er sich jetzt befand, aber
grauenhaft schmutzig und ständig mit zehn bis fünfzehn
Menschen belegt war. Die Mehrzahl davon waren gemeine
Verbrecher, aber es gab ein paar politische Gefangene unter
ihnen. Er hatte still gegen die Wand gelehnt dagesessen,
zwischen schmutzigen Leibern herumgestoßen, zu sehr mit
seiner Angst und seinen Leibschmerzen beschäftigt, um großes
Interesse an seiner Umgebung zu nehmen. Aber er gewahrte
doch den erstaunlichen Unterschied im Verhalten gegenüber den
Partei-Gefangenen und den anderen. Die Partei-Gefangenen
waren immer stumm und voll Furcht, aber die gewöhnlichen
Gefangenen schienen nichts und niemanden zu scheuen. Sie
schrien dem Wachpersonal Beschimpfungen zu. wehrten sich
wütend, wenn ihre Sachen beschlagnahmt wurden, schrieben
unflätige Worte auf den Fußboden, aßen eingeschmuggelte
Nahrungsmittel, die sie aus geheimnisvollen Verstecken ihrer
Kleidung hervorzogen, und schrien sogar den Televisor nieder,
wenn er die Ordnung wiederherzustellen versuchte. Andererseits
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