George Orwell 1984 - staticfly.net

durch eine solche Kleinigkeit konnte man sich verraten. Ein
schnüffelnder fanatischer Eiferer im Ministerium (vermutlich
eine Frau: so jemand wie die kleine Aschblonde oder das
schwarzhaarige Mädchen aus der Literatur-Abteilung) konnte
sich zu wundern anfangen, warum er während der Mittagspause
geschrieben, warum er eine altmodische Stahlfeder benützt und
was er geschrieben hatte - um dann an zuständiger Stelle einen
Wink zu geben. Er ging ins Badezimmer und schrubbte die
Tintenflecke sorgfältig mit der sandigen dunkelbraunen Seife,
die einem die Hand wie Schmirgelpapier aufscheuerte und
deshalb für seinen Zweck geeignet war.
Er legte sein Tagebuch in die Schublade. Der Gedanke, es zu
verstecken, war völlig sinnlos, aber er konnte wenigstens
Vorkehrungen treffen, um sich zu vergewissern, ob es entdeckt
worden war.
Ein zwischen die Seiten gelegtes Haar war zu augenfällig. Mit
der Fingerspitze pickte er ein gerade noch erkennbares
weißliches Staubkörnchen auf und legte es auf die Ecke des
Einbands, wo es herunterfallen musste, wenn jemand das Buch
berührte.
Winston träumte von seiner Mutter. Er musste, so überlegte
er, zehn oder elf Jahre alt gewesen sein, als seine Mutter
verschwunden war. Sie war eine große, würdevolle, ziemlich
stille Frau mit gemessenen Bewegungen und wundervollen
blonden Haaren gewesen. Seinen Vater hatte er undeutlicher in
Erinnerung: dunkelhaarig und hager, immer in eleganten
dunklen Anzügen (Winston entsann sich insbesondere seiner
sehr dünnen Schuhsohlen) und mit einer Brille. Die beiden
mussten offenbar bei einer der ersten großen
Säuberungsaktionen nach 1950 ums Leben gekommen sein.
Im Traum saß seine Mutter an einem Platz tief unter ihm,
seine kleine Schwester in den Armen. Er erinnerte sich an seine
Schwester nur noch als an ein winziges, schwächliches, immer
lautloses Kind mit großen, aufmerksamen Augen. Beide blickten
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