George Orwell 1984 - staticfly.net

noch immer begierig zuschauten. Am Anfang hatte man ein paar
Pfui- und Nieder-Rufe gehört, doch nur von den
Parteimitgliedern unter der Menge, und sie hatten bald
aufgehört. Das vorherrschende Gefühl war lediglich Neugierde.
Ausländer, ob aus Eurasien oder aus Ostasien, waren so etwas
wie fremdartige Tiere. Man sah sie buchstäblich nie, außer in
der Gestalt von Gefangenen, und sogar als Gefangene bekam
man nie mehr als einen flüchtigen Schimmer von ihnen zu
Gesicht. Auch wusste man nicht, was aus ihnen wurde,
abgesehen von den wenigen, die als Kriegsverbrecher gehängt
wurden. Die übrigen verschwanden ganz einfach, vermutlich in
Zwangsarbeitslagern. Die runden Mongolengesichter wurden
jetzt von schmutzigen, bärtigen, erschöpften Gesichtern mehr
europäischen Gepräges abgelöst. Über stoppelige
Backenknochen hinweg blickten Winston Augen an, manchmal
mit seltsamer Eindringlichkeit, dann waren sie wieder
verschwunden. Die unter Bedeckung fahrende Kolonne ging
ihrem Ende zu. Im letzten Lastwagen konnte er einen älteren
Mann sehen, dessen Gesicht ein einziges Gestrüpp grauer Haare
war; er stand aufrecht da, die Hände vor sich verschränkt, als sei
er gewohnt, sie in Fesseln zu tragen. Es war höchste Zeit für
Winston und das Mädchen, sich zu trennen.
Im letzten Augenblick aber, während die Menge sie noch fest
eingekeilt hielt, tastete ihre Hand nach der seinigen und gab ihr
einen flüchtigen Druck.
Obwohl es nicht länger als zehn Sekunden gedauert haben
konnte, schien es eine lange Zeit, dass ihre Hände sich umspannt
hielten. Er fand Zeit, jede Einzelheit ihrer Hand in sich
aufzunehmen. Er erforschte ihre langen Finger, die schön
geformten Nägel, die arbeitsharte Innenfläche mit ihrer Reihe
von Schwielen, das weiche Fleisch unter dem Handgelenk.
Allein durch Befühlen ihrer Hand hätte er sie wiedererkannt.
Gleichzeitig aber fiel ihm ein, dass er nicht wusste, welche
Farbe ihre Augen hatten. Vermutlich waren sie braun, aber
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