George Orwell 1984 - staticfly.net

Gefahr auf sich zu nehmen wagte. Es war ein toller,
unmöglicher Einfall, den er gleich darauf wieder fallen ließ;
aber das Zimmer hatte in ihm so etwas wie Heimweh, eine Art
alter Erinnerung, geweckt. Es kam ihm vor, als wüsste er genau,
wie man sich fühlte, wenn man in einem solchen Zimmer im
Lehnstuhl neben einem offenen Feuer saß, mit den Füßen gegen
das Kamingitter und einem Teekessel auf dem Kaminbord: ganz
allein, ganz sicher, ohne jemand, der einen beobachten, ohne
eine Stimme, die einen verfolgen konnte kein anderer Laut als
das Summen des Kessels und das freundliche Ticken der Uhr.
»Und keinen Televisor«, murmelte er unwillkürlich.
»Oh«, sagte der alte Mann, »ich habe nie eins von diesen
Dingen besessen. Zu teuer. Ich habe offenbar auch nie ein
Bedürfnis danach verspürt. Dort drüben in der Ecke sehen Sie
ein hübsches Klapptischchen. Sie müssten allerdings neue
Scharniere anbringen lassen, wenn Sie es aufgeklappt benützen
wollen.«
In der anderen Ecke stand ein kleines Bücherregal, auf das
Winston bereits losgesteuert war. Es enthielt nichts als Schund.
Das Auskämmen und Vernichten der Bücher war in den Proles-
Vierteln mit der gleichen Gründlichkeit wie in allen anderen
besorgt worden. Es war höchst unwahrscheinlich, dass es
irgendwo in Ozeanien noch ein Exemplar eines vor 1960
gedruckten Buches gab. Noch immer die Lampe in den Händen,
stand der alte Mann vor einem Bild in einem Rosenholzrahmen,
das auf der anderen Seite des Kamins hing, dem Bett gegenüber.
»Falls Sie zufällig Interesse an alten Stichen haben sollten«,
fing er vorsichtig an.
Winston trat näher, um das Bild genauer zu betrachten. Es
war der Stahlstich eines ovalen Gebäudes mit rechtwinkeligen
Fenstern und einem kleinen Turm in der Mitte. Ein Eisengitter
lief um das ganze Gebäude, und im Hintergrund war offenbar
eine Art Standbild. Winston betrachtete es einige Augenblicke.
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