George Orwell 1984 - staticfly.net

etwas, was sie nie tun konnten. Nur von Mund zu Mund, von
einem Eingeweihten zum anderen, konnten sie das Geheimnis
weitergeben.
Die Frau da unten wusste von nichts, sie bestand nur aus
starken Armen, einem warmen Herzen und einem fruchtbaren
Leib. Er fragte sich, wie viele Kinder sie wohl geboren hatte. Es
mochten leicht fünfzehn sein. Sie hatte ihre vielleicht ein Jahr
währende kurze Blütezeit einer Wildrosen-Schönheit durchlebt
und war dann plötzlich aufgegangen wie eine befruchtete
Frucht, war hart, rot und derb geworden, und dann hatte ihr
Leben ohne Unterbrechung dreißig Jahre hindurch aus Waschen,
Reinemachen, Flicken, Kochen, Fegen, Putzen, Nähen,
Schrubben, Wäschewaschen, erst für Kinder, dann für
Enkelkinder, bestanden. Am Ende von alledem sang sie noch
immer. Die geheimnisvolle Verehrung, die er für sie empfand,
war irgendwie vermischt mit dem Anblick des hellen,
wolkenlosen Himmels, der sich hinter den Kaminrohren in
grenzenlose Ferne erstreckte. Es war merkwürdig zu denken,
dass der Himmel für jedermann gleich war, in Eurasien oder
Ostasien so gut wie hier. Und die Menschen unter dem Himmel
waren auch fast ganz gleich - überall auf der ganzen Welt,
Hunderte oder Tausende von Millionen Menschen, die auch so
waren; Menschen, bei denen einer nichts vom Leben des
anderen wusste, die von Mauern des Hasses und der Lüge
getrennt gehalten wurden und doch fast gleich waren -,
Menschen, die nie denken gelernt hatten, die aber in ihren
Herzen und Leibern und Muskeln die Macht aufspeicherten, die
eines Tages die Welt umstürzen würde. Wenn es eine Hoffnung
gab, dann lag sie bei den Proles! Ohne das Buch zu Ende
gelesen zu haben, wusste er, dass darin Goldsteins letzte
Botschaft bestehen musste. Die Zukunft gehörte den Proles.
Aber konnte er sicher sein, dass die Welt, die sie aufbauten, ihm,
Winston Smith, nicht ebenso fremd sein würde wie die Welt der
Partei? Ja, denn letzten Endes würde es eine geistig gesunde
-264-