George Orwell 1984 - staticfly.net

es als gefährlich empfand, auch nur einen Augenblick aus der
Rolle zu fallen.
O'Brien ergriff die Karaffe am Halse und füllte die Gläser mit
einer dunkelroten Flüssigkeit. Sie weckte in Winston dunkle
Erinnerungen an etwas vor langer Zeit an einer Hauswand oder
einer Reklamefläche Gesehenes - eine riesige, aus elektrischen
Glühbirnen zusammengesetzte Flasche, die sich zu neigen und
aufzurichten und ihren Inhalt in ein Glas zu leeren schien. Von
oben gesehen, sah das Getränk fast schwarz aus, aber in der
Karaffe schimmerte es rot wie ein Rubin. Es hatte einen
sauersüßen Geruch. Er sah, wie Julia ihr Glas ergriff und mit
offen eingestandener Neugier daran schnupperte.
»Man nennt es Wein«, erklärte O'Brien mit einem leisen
Lächeln. »Sie haben sicherlich schon davon in Büchern gelesen.
Nicht viel davon sickert bis zur Äußeren Partei durch, fürchte
ich.« Sein Gesicht wurde wieder ernst, und er hob sein Glas:
»Ich glaube, es ist wohl angebracht, dass wir damit beginnen,
miteinander anzustoßen. Auf das Wohl unseres Führers: Hoch
lebe Immanuel Goldstein!«
Winston hob sein Glas mit einer gewissen Ungeduld. Wein
war etwas, von dem er gelesen und geträumt hatte. Wie der
gläserne Briefbeschwerer oder Mr. Charringtons halberinnerte
Reime gehörte er der ausgetilgten romantischen Vergangenheit
an, der guten alten Zeit, wie er sie in seinen geheimen Gedanken
zu nennen pflegte. Aus irgendeinem Grunde hatte er immer
geglaubt, Wein habe einen äußerst süßen Geschmack, ähnlich
wie Brombeermarmelade, und eine unmittelbar berauschende
Wirkung. In Wirklichkeit war das Getränk, als er es nun
schluckte, ausgesprochen enttäuschend. In Wahrheit hinterließ
es, nach Jahren des Gin-Trinkens, kaum einen Geschmack auf
seiner Zunge. Er stellte das geleerte Glas hin.
»Es gibt also einen Menschen wie Goldstein?« sagte er.
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