George Orwell 1984 - staticfly.net

unerträglich. Er brachte es einfach nicht fertig, zu laufen und zu
einem Schlag auszuholen. Außerdem war sie jung und kräftig
und würde sich verteidigen. Er dachte auch daran, noch zum
Gemeinschaftshaus zu eilen und dort bis zur Sperrstunde zu
bleiben, um sich wenigstens ein teilweises Alibi für den Abend
zu verschaffen. Aber auch das war unmöglich. Eine tödliche
Ermattung hatte sich seiner bemächtigt. Er wollte nichts weiter
als nach Hause gehen, sich hinsetzen und ausruhen.
Es war nach zweiundzwanzig Uhr, als er seine Wohnung
erreichte. Um dreiundzwanzig Uhr dreißig würde der Lichtstrom
von der Hauptleitung her abgeschaltet werden. Er ging in die
Küche und goß fast eine ganze Teetasse voll Victory-Gin
hinunter.
Dann ging er zu dem Tisch in der Nische, setzte sich und zog
das Tagebuch aus der Schublade. Aber er schlug es nicht sofort
auf.
Aus dem Televisor kreischte eine blecherne Frauenstimme ein
patriotisches Lied. Er saß da und starrte, in dem Versuch, die
Stimme aus seinem Bewusstsein auszuschalten, den
marmorierten Buchdeckel an.
Nachts holten sie einen, immer in der Nacht. Das Richtige
war, sich umzubringen, ehe sie einen abholten. Zweifellos gab
es Menschen, die das taten. Viele Fälle von Verschwinden
waren in Wirklichkeit Selbstmorde. Aber man brauchte den Mut
der Verzweiflung, um sich in einer Welt, in der Feuerwaffen
oder ein rasch wirkendes Gift vollkommen unmöglich zu
beschaffen waren, selbst zu töten. Er dachte mit Staunen an die
biologische Sinnlosigkeit von Schmerz und Angst, an den
erbärmlichen Verrat des menschlichen Körpers, der immer
genau in dem Augenblick in Schwäche verfällt, in dem man von
ihm eine besondere Anstrengung benötigt.
Er hätte das dunkelhaarige Mädchen zum Schweigen bringen
können, wenn er nur rasch genug gehandelt hätte, aber gerade
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