George Orwell 1984 - staticfly.net

Er verbannte das Bild aus seinen Gedanken. Es war eine
falsche Erinnerung. Gelegentlich suchten ihn falsche
Erinnerungen heim.
Sie schadeten nichts, solange man sie als das erkannte, was
sie waren. Manche Dinge hatten sich zugetragen, andere hatten
sich nicht zugetragen. Er wandte sich wieder dem Schachbrett
zu und ergriff erneut den weißen Springer. Fast im gleichen
Augenblick fiel er mit Geklapper hinunter auf das Spielbrett. Er
war zusammengefahren, als habe man ihm eine Nadel
hineingerammt.
Ein schriller Trompetenstoß hatte die Luft durchdrungen. Es
war der Tagesbericht! Sieg! Es bedeutete immer einen Sieg,
wenn ein Trompetenstoß den Nachrichten vorherging. Sogar die
Kellner waren zusammengeschreckt und spitzten die Ohren.
Der Trompetenstoß hatte einen riesigen Aufwand von Lärm
entfesselt. Schon schnatterte eine aufgeregte Stimme aus dem
Televisor, aber bereits als sie loslegte, ging sie beinahe in einem
Hurragebrüll von draußen unter. Die Neuigkeit hatte sich wie
durch Zauberei in den Straßen verbreitet. Er konnte gerade
genug von dem, was der Televisor verkündete, hören, um zu
merken, dass alles so, wie von ihm vorausgesehen, gekommen
war; eine große, übers Meer gekommene Kriegsflotte war
insgeheim zusammengezogen und ein plötzlicher Schlag gegen
die feindliche Nachhut geführt worden, der weiße Pfeil spaltete
das Ende des schwarzen Bruchstücke triumphierender Phrasen
behaupteten sich gegen den Lärm: »Großes strategisches
Manöver - vollendete Zusammenarbeit - wilde Flucht des
Feindes auf der ganzen Linie - eine halbe Million Gefangene -
vollkommene Auflösung - Kontrolle über ganz Afrika - das
Kriegsende in absehbare Nähe gerückt – größter Sieg in der
menschlichen Geschichte - Sieg, Sieg, Sieg!«
Winstons Füße machten unter dem Tisch krampfhafte
Bewegungen. Er hatte sich nicht von seinem Platz gerührt, aber
in Gedanken rannte er, rannte rasch, war mit der Menge draußen
-356-