George Orwell 1984 - staticfly.net

gestellt zu haben. Aber nichts weiter passierte. Fünf Sekunden
später saß Winston mit pochendem Herzen am Tisch des
Mädchens.
Er sah sie nicht an. Er stellte sein Tablett ab und begann sofort
zu essen. Zwar kam alles darauf an, schnell zu sprechen, ehe
jemand anders an den Tisch kam, aber eine schreckliche
Beklemmung hatte von ihm Besitz ergriffen. Eine Woche war
vergangen, seit sie sich ihm zum erstenmal genähert hatte.
Vielleicht hatte sie ihren Sinn geändert. Ja, sie musste ihn
geändert haben! Es war unmöglich, dass diese Geschichte gut
ausging; so etwas gab es nicht im wirklichen Leben. Vielleicht
hätte er überhaupt kein Wort über die Lippen gebracht, wenn er
nicht in diesem Augenblick Ampleforth, den Dichter mit den
behaarten Ohren, mit einem Tablett in Händen unbeholfen in
dem Lokal herumgehen und nach einem Sitzplatz hätte suchen
sehen. In seiner etwas unbestimmten Art war Ampleforth
Winston zugetan und würde sicherlich an seinem Tisch Platz
nehmen, wenn er ihn erblickte. Es blieb ihm vielleicht nur eine
Minute zum Handeln. Beide, Winston und das Mädchen, aßen
eifrig weiter. Was sie hinunterschlangen, war ein dünnes
Eintopfgericht, eine Bohnensuppe. Mit einem leisen Murmeln
begann Winston zu sprechen. Keiner von beiden blickte auf;
ohne Unterbrechung löffelten sie das wäßrige Zeug und
wechselten zwischendurch mit leiser, gleichförmiger Stimme die
nötigsten Worte.
»Wann gehen Sie von der Arbeit weg?«
»Achtzehn Uhr dreißig.«
»Wo können wir uns treffen?«
»Victory-Square, beim Denkmal.«
»Dort wimmelt es von Televisoren.«
»Das macht nichts, bei dem Gedränge.«
»Brauchen wir ein Zeichen?«
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