George Orwell 1984 - staticfly.net

»Was ist los?«
»Ich habe geträumt...«, begann er und stockte. Es war zu
verworren, um es in Worte zu kleiden. Da war einerseits der
eigentliche Traum, damit aber war eine Erinnerung verknüpft,
die ihm in den paar Sekunden nach dem Erwachen nicht aus
dem Kopf gehen wollte.
Er legte sich mit geschlossenen Augen zurück, noch immer in
der Atmosphäre des Traumes befangen. Es war ein weitläufiger,
leuchtender Traum, in dem sein ganzes Leben vor ihm
ausgebreitet zu sein schien, wie eine Landschaft an einem
Sommerabend nach dem Regen. Alles hatte sich im Innern des
gläsernen Briefbeschwerers abgespielt, aber die Oberfläche des
Glases war die Himmelskuppel, und innerhalb der Kuppel war
alles von klarem sanften Licht durchflutet, in dem man in
endlose Fernen blicken konnte. Im Traum war auch die
Armbewegung vorgekommen - ja, sie spielte in gewissem Sinne
die Hauptrolle darin -, die seine Mutter und dreißig Jahre später
die jüdische Frau in der Wochenschau gemacht hatte, die
Armbewegung, mit der sie den kleinen Jungen vor den Kugeln
zu schützen versuchte, ehe die Helikopter sie beide in Fetzen
schossen.
»Weißt du«, sagte er, »dass ich bis zu diesem Augenblick
geglaubt habe, meine Mutter ermordet zu haben?«
»Warum hast du sie ermordet?« sagte Julia, noch aus dem
Schlaf heraus.
»Ich habe sie nicht ermordet. Nicht wirklich.«
In dem Traum hatte er sich an das flüchtige Bild seiner Mutter
erinnert, wie er sie zuletzt gesehen hatte, und während der paar
Augenblicke des Erwachens waren ihm alle die kleinen damit
zusammenhängenden Begleitumstände wieder eingefallen. Es
war eine Erinnerung, die er viele Jahre sorgfältig aus seinem
Bewusstsein verbannt haben musste. Er konnte das Datum nicht
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