George Orwell 1984 - staticfly.net

und wieder aufzulösen, einer hinter dem anderen zu
verschwinden und wieder zu erscheinen. Er versuchte, sie zu
zählen, ohne sich erinnern zu können, warum er das tat. Er
wusste, dass es unmöglich war, sie zu zählen, und dass das
irgendwie mit der geheimnisvollen Gleichheit zwischen fünf
und vier zusammenhing. Der Schmerz ließ wieder nach. Als er
die Augen öffnete, sah er noch immer das gleiche:
zahllose Finger glitten immer noch wie sich bewegende
Bäume wechselweise nach beiden Seiten vorüber. Er schloss
wieder die Augen. »Wie viele Finger halte ich hoch, Winston?«
»Ich weiß nicht, weiß es nicht. Sie töten mich, wenn Sie noch
einmal einschalten. Vier, fünf, sechs - ganz ehrlich gesagt, ich
weiß es nicht.«
»Schon besser«, sagte O'Brien.
Eine Nadel drang in Winstons Arm. Fast im gleichen
Augenblick durchflutete eine wonnige, wohltuende Wärme
seinen ganzen Körper. Der Schmerz war bereits halbwegs
vergessen. Er öffnete die Augen und blickte dankbar zu O'Brien.
empor. Beim Anblick dieses ernsten, tiefgefurchten Gesichts,
das so hässlich und so klug war, schien sich ihm das Herz
umzudrehen. Hätte er sich bewegen können, er hätte eine Hand
ausgestreckt und sie auf O'Briens Arm gelegt. Noch nie hatte er
ihn so tief geliebt wie in diesem Augenblick, und nicht nur
deshalb, weil er den Schmerz abgestellt hatte.
Das alte Gefühl, dass es im Grunde nichts ausmachte, ob
O'Brien ein Freund war oder ein Feind, hatte sich wieder
eingestellt.
O'Brien war ein Mensch, mit dem man reden konnte.
Vielleicht will man nicht so sehr geliebt als verstanden sein.
O'Brien hatte ihn fast bis zum Wahnsinn gefoltert, und nach
einer kleinen Weile würde er ihn mit Bestimmtheit dem Tod
überliefern. Das bedeutete nichts. In gewissem Sinne ging alles
das tiefer als Freundschaft, sie waren Engvertraute: irgendwie
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