George Orwell 1984 - staticfly.net

zuvor, und manchmal erfolgten in weiter Ferne riesige
Explosionen, die sich niemand erklären konnte und über die
wilde Gerüchte im Umlauf waren.
Das neue Lied, das zum Hauptschlager der Hass-Woche
bestimmt war (es hieß schlechthin »Der Hassgesang«), war
bereits fertig und wurde unablässig aus den Televisoren
geschmettert.
Es hatte einen wilden, kläffenden Rhythmus, der nicht
eigentlich als Musik bezeichnet werden konnte, sondern nur wie
Trommelschläge klang. Von Hunderten von Stimmen zum
Gleichschritt marschierender Füße gebrüllt, klang es wahrhaft
erschreckend.
Doch die Proles hatten Gefallen daran gefunden, und auf den
mitternächtlichen Straßen machte es dem noch immer populären
»Man sagt, die Zeit heile alles« starke Konkurrenz. Die
Parsonskinder bliesen es zu allen Tag- und Nachtzeiten bis zum
Auswachsen auf einem Kamm und einem Blatt Toilettenpapier.
Winstons Abende waren ausgefüllter denn je. Von Parsons
zusammengetrommelte Freiwilligentrupps schmückten die
Straße für die Hass-Woche, nähten Fahnen, malten Plakate,
richteten Fahnenstangen auf den Dächern auf und spannten
unter Lebensgefahr Seile für Spruchbänder und Wimpel über die
Straße. Parsons brüstete sich, allein am Victory-Block würden
vierhundert Meter Fahnentuch flattern. Er war ganz in seinem
Element und glücklich wie ein Fisch im Wasser. Die Hitze und
die körperliche Arbeit hatten ihm einen Vorwand geliefert, des
Abends wieder zur Tracht der kurzen Hose und des offenen
Hemdes zurückzukehren. Er war überall gleichzeitig, zog,
schob, sägte, hämmerte, legte mit Hand an und ermunterte
jedermann mit kleinen Witzchen und kameradschaftlichen
Ermahnungen, während aus jeder Falte seines Körpers der
scharfe Geruch eines scheinbar unerschöpflichen
Schweißvorrats strömte.
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