George Orwell 1984 - staticfly.net

vor und zertrat bedachtsam einen Zweig. Ihr Fuß schien breiter
geworden zu sein, bemerkte er.
»Ich habe dich verraten«, sagte sie trocken.
»Auch ich verriet dich«, sagte er.
Sie warf ihm einen erneuten kurzen Blick des Abscheus zu.
»Manchmal«, sagte sie, »drohen sie einem mit etwas - etwas,
das man nicht aushallen, ja nicht einmal ausdenken kann. Und
dann sagt man: ›Tut es nicht mir an, tut es jemand anderem, tut
es dem Soundso an.‹ Und vielleicht macht man sich nachher
vor, es sei nur ein Kniff gewesen, und man habe nur eben so
gesagt, damit sie aufhörten, und es sei einem nicht wirklich ernst
damit gewesen. Aber das ist nicht wahr. Zur Zeit, wenn es sich
abspielt, ist es einem ernst damit. Man glaubt, es gebe keinen
anderen Ausweg, um sich selbst zu retten, und man ist durchaus
bereit, sich auf diese Weise zu retten. Man will, dass es dem
anderen widerfährt. Es kümmert einen keinen Pfifferling, was
sie leiden. Es geht nur noch um einen selbst.«
»Es geht nur noch um einen selbst«, echote er.
»Und danach empfindet man für den anderen Menschen nicht
mehr dasselbe.«
»Nein«, sagte er, »man empfindet nicht mehr dasselbe.«
Es schien, sie hätten sich nichts mehr zu sagen. Der Wind
klatschte ihre dünnen Trainingsanzüge an ihre Leiber. Mit
einmal setzte es einen in Verlegenheit, schweigend dazusitzen:
außerdem war es zu kalt, um stillzusitzen. Sie murmelte etwas,
sie müsste ihre Untergrundbahn erreichen, und stand zum Gehen
auf.
»Wir müssen uns wiedersehen«, sagte er.
»Ja«, sagte sie, »wir müssen uns wiedersehen.«
Unentschlossen ging er ein kleines Stück weit mit, einen
halben Schritt hinter ihr. Sie sprachen nicht noch einmal. Sie
versuchte nicht direkt, ihn abzuschütteln, sondern ging nur eben
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