George Orwell 1984 - staticfly.net

Er sagte Dinge, die besser ungesagt blieben, er hatte zu viele
Bücher gelesen und war ein Stammgast im Cafe
»Kastanienbaum«, dem Treffpunkt der Maler und Musiker. Es
gab kein Gesetz, nicht einmal ein ungeschriebenes, das den
Besuch dieses Cafes untersagte, und trotzdem war dieses Lokal
einigermaßen übel beleumundet. Die alten, in Misskredit
geratenen Parteiführer hatten dort verkehrt, ehe sie schließlich
liquidiert worden waren. Goldstein selbst, erzählte man sich,
war dort vor Jahren oder Jahrzehnten manchmal gesehen
worden. Symes Schicksal war unschwer vorauszusehen. Und
doch war kein Zweifel, dass Syme, wenn er - und sei es auch nur
für die Dauer von drei Sekunden - die wahre Natur von
Winstons geheimen Absichten erkannt hätte, ihn sofort an die
Gedankenpolizei verraten würde. Freilich hätte das auch jeder
andere getan; aber Syme mit größerer Bestimmtheit als die
meisten.
Eifer allein genügte noch nicht. Der strenge Glaube handelte
unbewusst.
Syme blickte auf. »Da kommt Parsons«, sagte er und stützte
seine Ellbogen auf die metallische Tischplatte.
Etwas im Ton seiner Stimme schien hinzuzufügen: »Dieser
blöde Kerl.« Tatsächlich bahnte sich Parsons, Winstons
Wohnungsnachbar im Victory-Block, seinen Weg durch den
Raum – ein dickbäuchiger, mittelgroßer Mann mit blondem
Haar und einem froschartigen Gesicht. Mit fünfunddreißig
Jahren setzte er bereits am Nacken und an den Hüften
Fettpolster an, seine Bewegungen waren jedoch
temperamentvoll und jungenhaft. Seine ganze Erscheinung war
die eines hochaufgeschossenen Knaben, so sehr, dass man sich
ihn - obwohl er den vorschriftsmäßigen Trainingsanzug trug -
schwerlich anders als in den kurzen blauen Hosen, dem grauen
Hemd und dem roten Halstuch der Späher vorstellen konnte.
Wenn man sich im Geiste sein Bild vor Augen hielt, sah man
immer nackte Knie und rundliche Unterarme mit
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