George Orwell 1984 - staticfly.net

Die Steinplatten waren feucht, als seien sie soeben gewaschen
worden, und er hatte das Gefühl, als sei auch der Himmel
gewaschen worden, so frisch und blass war das Blau zwischen
den Kaminrohren. Ohne zu erlahmen, ging die Frau unten hin
und her, verkorkte und entkorkte ihren Mund mit
Wäscheklammern, sang und schwieg wieder und hängte mehr
und mehr und immer noch mehr Windeln auf. Er fragte sich, ob
sie Wäsche zum Erwerb ihres Lebensunterhalts annahm oder
lediglich die Sklavin von zwanzig oder dreißig Enkelkindern
war. Julia war neben ihn getreten; zusammen blickten sie in
einer Art Bezauberung hinunter auf die stämmige Gestalt. Wie
er die Frau in ihrer charakteristischen Haltung betrachtete, ihre
dicken Arme zur Wäscheleine emporgehoben, während ihre
mächtigen, an eine Stute erinnernden Hinterbacken sich
wölbten, kam es ihm zum erstenmal zum Bewusstsein, dass sie
schön war. Es war ihm nie vorher in den Sinn gekommen, der
Körper einer fünfzigjährigen Frau, der durch Geburten zu
monströsen Ausmaßen gedunsen und dann durch Arbeit
vergröbert und verhärtet war, bis seine grobe Haut der Schale
einer überreifen Rübe ähnelte, könnte schön sein. Aber dem war
so und, dachte er, warum auch nicht? Der feste, umrisslose
Körper, der wie ein Granitblock war, und die rauhe rote Haut
verhielten sich zu einem Mädchenleib genauso wie die
Hagebutte zur Heckenrose.
Warum sollte man die Frucht geringer schätzen als die
Blume?
»Sie ist schön«, murmelte er.
»Sie misst leicht einen Meter um die Hüften herum«, meinte
Julia.
»Das ist ihre Art von Schönheit«, sagte Winston.
Sein Arm umspannte mühelos Julias biegsame Taille. Von der
Hüfte bis zum Knie schmiegte sich ihr Körper an den seinen.
Aus ihren Leibern würde nie ein Kind hervorgehen. Das war
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