George Orwell 1984 - staticfly.net

er und der alte Mann, ohne Furcht, belauscht zu werden,
plaudern konnten. Es war schrecklich gefährlich, aber auf alle
Fälle war kein Televisor in dem Lokal, eine Tatsache, deren sich
Winston gleich beim Hereinkommen vergewissert hatte.
»Er hätte mir ruhig eine Pinte einschenken können«, brummte
der alte Mann, während er hinter seinem Glase Platz nahm. »So
ist es mir zuwenig. Und ein ganzer Liter ist wieder zuviel. Er
schlägt mir auf die Blase. Ganz abgesehen vom Preis.«
»Seit Sie ein junger Mann waren, müssen Sie große
Veränderungen erlebt haben«, sagte Winston, um erst einmal
vorzufühlen.
Die blassblauen Augen des alten Mannes wanderten von der
Scheibe der Pfeilwerfer zur Theke und von der Theke zu der Tür
mit der Aufschrift »Männer«, als wäre von den Veränderungen
die Rede, die sich in der Wirtsstube vollzogen hatten.
»Das Bier war besser«, sagte er schließlich. »Und billiger! Als
ich ein junger Mann war, kostete das Bier - Braunbier pflegten
wir es zu nennen - vier Pence die Pinte. Das war freilich vor
dem Krieg.«
»Welcher Krieg war das?« fragte Winston.
»Ein Krieg ist wie der andere«, sagte der alte Mann
verschwommen. Er hob sein Glas, und seine Schultern reckten
sich wieder.
»Auf Ihr Wohl!«
Der scharf vorspringende Adamsapfel an seinem mageren
Hals machte eine erstaunlich schnelle Bewegung auf und ab,
und das Bier war verschwunden. Winston ging an die Theke und
kam mit zwei weiteren Halblitergläsern zurück. Der alte Mann
schien seine Bedenken gegen den ganzen Liter vergessen zu
haben.
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