George Orwell 1984 - staticfly.net

sogar jetzt noch – wenn ihm auch sein Verstand sagte, dass die
Botschaft vermutlich den Tod bedeutete -, sogar jetzt konnte er
noch immer nicht daran glauben, und er klammerte sich an eine
unvernünftige Hoffnung.
Sein Herz klopfte, und nur mühsam konnte er ein Zittern
seiner Stimme vermeiden, während er seine Zahlen in den
Sprechschreiber hineinmurmelte.
Er rollte den erledigten Stoß Papiere zusammen und steckte
ihn in die Rohrposttrommel. Acht Minuten waren verstrichen.
Er schob die Brille auf der Nase zurecht, seufzte und zog das
nächste Bündel Akten zu sich heran, auf dem das Zettelchen lag.
Er strich es glatt. In einer großen, unbeholfenen Handschrift
stand darauf: Ich liebe Sie.
Mehrere Sekunden lang war er zu verblüfft, um das
belastende Papier in das Gedächtnisloch zu werfen. Als er es
endlich tat, konnte er - obwohl er sehr gut die Gefahr eines zu
lebhaft bekundeten Interesses kannte - nicht der Versuchung
widerstehen, es noch einmal zu lesen, nur um sich zu
überzeugen, ob diese Worte wahrhaftig dastünden.
Den übrigen Vormittag fiel ihm das Arbeiten sehr schwer.
Schwieriger noch, als seine Aufmerksamkeit auf eine Reihe
langwieriger Arbeiten zu konzentrieren, war die Notwendigkeit,
seine Aufregung vor dem Televisor verbergen zu müssen. Ihm
war, als brenne ein Feuer in ihm. Das Mittagessen in der heißen,
oft überfüllten, lärmenden Kantine war eine Tortur. Er hatte
gehofft, während der Mittagspause ein wenig allein zu sein, aber
wie es das Unglück wollte, ließ sich der blonde Parsons neben
ihm auf einen Stuhl plumpsen, wobei seine scharfe
Schweißausdünstung beinahe den metallenen Eintopfgeruch
verdrängte. Er schwatzte unaufhörlich von den Vorbereitungen
für die Hass-Woche. Er war besonders begeistert über einen
zwei Meter breiten Kopf des Großen Bruders aus Papiermache,
der zu der Veranstaltung von dem Späher-Fähnlein seiner
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