George Orwell 1984 - staticfly.net

Tatsachen und Daten zu verschwimmen begannen -, dass er ihre
Namen Jahre vor dem des Großen Bruders gekannt hatte. Aber
zugleich waren sie Geächtete, Feinde, Parias, die mit absoluter
Sicherheit in ein oder zwei Jahren der Vernichtung anheim
fielen. Kein Mensch, der einmal in die Hände der
Gedankenpolizei gefallen war, kam schließlich heil davon. Sie
waren Leichen auf Urlaub.
Kein Mensch saß an einem der Tische in ihrer unmittelbaren
Nähe. Es war nicht ratsam, auch nur in der Nachbarschaft
solcher Leute gesehen zu werden. Sie saßen schweigend vor
ihren Gläsern mit Gin, dem hier, als Spezialität des Cafes, ein
Aroma von Gewürznelken beigesetzt war. Das Aussehen
Rutherfords hatte von den dreien den tiefsten Eindruck auf
Winston gemacht. Rutherford war früher ein berühmter
Karikaturist gewesen, dessen schonungslose Zeichnungen vor
und nach der Revolution dazu beigetragen hatten, die
Volksmeinung aufzupeitschen. Selbst jetzt noch erschienen in
großen Abständen seine Witzzeichnungen in der Times. Sie
waren lediglich eine Imitation seiner früheren Technik und
merkwürdig leblos und unüberzeugend. Es war ein ewiges
Wiederkäuen der alten Themen: Elendswohnungen,
verhungernde Kinder, Straßenschlachten, Kapitalisten mit
Zylinderhüten – sogar auf den Barrikaden schienen die
Kapitalisten noch an ihren Zylinderhüten festzuhalten, ein
endloses, hoffnungsloses Bemühen, die Vergangenheit wieder
aufleben zu lassen. Er war ein unförmig großer Mann mit einer
fettigen grauen Mähne, einem pickeligen, gedunsenen Gesicht
und dicken Negerlippen. Er musste einmal riesig stark gewesen
sein; jetzt war sein schwerer Körper gebeugt, zerbrochen,
aufgeschwemmt und löste sich in seine Bestandteile auf. Er
schien vor den Augen des Betrachters auseinander zufallen, wie
ein ins Rutschen geratener Sandberg.
Es war die stille Stunde um fünfzehn Uhr. Winston konnte
sich nicht mehr erinnern, wieso er gerade zu dieser Zeit in das
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