George Orwell 1984 - staticfly.net

ein toller Impuls ergriff von ihm Besitz. Er würde in die Kneipe
gehen, mit dem alten Mann Bekanntschaft schließen und ihn
ausfragen. Er würde zu ihm sagen: »Erzählen Sie mir von Ihrem
Leben, aus Ihrer Kindheit. Wie sah es damals aus? War alles
besser als heute - oder war es vielleicht schlechter?«
Rasch, um erst gar keine Angst aufkommen zu lassen, stieg er
die Stufen hinunter und überquerte die schmale Gasse. Es war
natürlich einfach Wahnsinn. Wie gewöhnlich, gab es kein
ausdrückliches Verbot, mit den Proles zu sprechen und ihre
Kneipen aufzusuchen, aber es war ein viel zu ungewöhnliches
Verhalten, um unbemerkt zu bleiben. Wenn eine Streife
erschien, konnte er vielleicht einen Anfall von Unwohlsein
vorschützen, aber es war nicht wahrscheinlich, dass man ihm
glauben würde. Er stieß die Tür auf, und ein fürchterlicher,
käsiger Geruch nach saurem Bier schlug ihm entgegen. Bei
seinem Eintritt sank das Stimmengewirr auf etwa eine halbe
Lautstärke herab. Hinter seinem Rücken konnte er fühlen, wie
jedermann seinen blauen Trainingsanzug anstarrte.
Eine Partie Pfeilwerfen, die am anderen Ende des Lokals im
Gange war, kam gute dreißig Sekunden zum Stillstand. Der alte
Mann, dem er nachgegangen war, stand an der Theke und war in
einen Wortwechsel mit dem Wirt verwickelt, einem stämmigen,
hakennasigen jungen Mann mit ungeheuren Unterarmen. Eine
Gruppe von Leuten, die mit ihren Gläsern in der Hand
dastanden, beobachtete die Szene.
»Ich hab' Sie höflich genug gebeten, oder vielleicht nicht?«
sagte der alte Mann, wobei er kampflustig seine Schultern
reckte. »Und Sie wollen mir weismachen, Sie hätten keine Pinte
in der ganzen elenden Bude?«
»Wieviel, zum Teufel, ist überhaupt eine Pinte?« sagte der
Wirt, indem er sich, auf die Fingerspitzen gestützt, weit über die
Theke beugte.
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