George Orwell 1984 - staticfly.net

er sich dagegen, wegen der unnötigen Richtigstellungen, die das
mit sich bringen würde.
Noch einmal schielte er kurz zu seinem Rivalen in der
gegenüberliegenden Nische hinüber. Etwas schien ihm mit
Gewissheit zu sagen, dass Tillotson mit der gleichen Aufgabe
beschäftigt war wie er selbst. Man konnte nicht wissen, wessen
Lösung schließlich angenommen wurde, aber er fühlte eine tiefe
Überzeugung, dass er den Vogel abschießen würde. Genosse
Ogilvy, vor einer Stunde noch im Schoße des Nichtgedachten,
war jetzt eine Tatsache. Es fiel ihm ein, dass man
seltsamerweise Toten Gestalt geben konnte, nicht aber
Lebenden. Genosse Ogilvy, der nie in der Gegenwart gelebt
hatte, lebte jetzt in der Vergangenheit, und wenn erst einmal die
Tatsache der Fälschung vergessen war, würde er ebenso
authentisch und ebenso nachweislich vorhanden sein wie Karl
der Große oder Julius Cäsar.
In der tief unter der Erde liegenden, niedrigen Kantine rückte
die Schlange der Mittagsgäste nur langsam voran. Der Raum
war bereits gedrängt voll, und es herrschte ein betäubender
Lärm. Von dem Herd hinter dem Ausgabetisch stieg der dicke
Dampf eines Eintopfgerichts auf, mit einem säuerlichmetallischen
Geruch, der die Dünste des Victory-Gins nicht
ganz überdeckte. Am Ende des langen Raumes nämlich befand
sich eine kleine Bar, nur eben eine Nische in der Wand, wo man
ein großes Glas Gin für zehn Cents kaufen konnte.
»Da ist ja der Mann, den ich suche«, sagte eine Stimme hinter
Winstons Rücken.
Er drehte sich um. Es war sein Freund Syme, der in der
Forschungsabteilung arbeitete. Vielleicht war »Freund« nicht
ganz das richtige Wort. Man hatte heutzutage keine Freunde,
man hatte Kameraden; aber es gab Kameraden, deren
Gesellschaft angenehmer war als die anderer. Syme war
Sprachwissenschaftler, ein Spezialist für »Neusprache«. Er
gehörte zu der riesigen Gruppe von Fachleuten, die jetzt mit der
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