George Orwell 1984 - staticfly.net

drang der Lärm lauter Stimmen. Die Straße machte eine
Biegung und lief dann in einigen Stufen aus, die zu einer engen
Gasse hinunterführten, in der auf ein paar Verkaufsständen
welkes Gemüse feilgeboten wurde. In diesem Augenblick
erinnerte sich Winston, wo er war. Die Gasse mündete in eine
Hauptstraße, und nach der nächsten Biegung, keine fünf
Minuten entfernt, kam der Altwarenladen, in dem er das Buch
mit den unbeschriebenen Seiten gekauft hatte, das nun sein
Tagebuch war. Und in einem kleinen Papierwarengeschäft nicht
weit von hier hatte er seinen Federhalter und die Flasche Tinte
erstanden.
Er blieb einen Augenblick am oberen Ende der Stufen stehen.
Auf der anderen Seite der Gasse war eine schäbige kleine
Kneipe, deren Fenster wie vereist aussahen, während sie in
Wirklichkeit nur dick mit Staub überkrustet waren. Ein uralter
Mann, vornüber gebeugt, aber noch rüstig, mit einem weißen
Schnurrbart, der sich wie die Rückenflosse eines Stichlings
sträubte, stieß die Schwingtür auf und ging hinein. Während
Winston beobachtend dastand, ging ihm durch den Sinn, dass
der alte Mann, der wenigstens achtzig Jahre alt sein musste, bei
Ausbruch der Revolution schon in den besten Mannesjahren
gestanden hatte. Er und ein paar Leute seiner Generation waren
die letzten noch lebenden Bindeglieder zu der verschwundenen
Welt des Kapitalismus. In der Partei waren nicht mehr viele
Menschen übrig, deren Weltanschauung vor der Revolution
geformt worden war. Die ältere Generation war meistenteils bei
den großen Säuberungsaktionen der 1950er und 60er Jahre
beseitigt worden, und die paar Überlebenden waren längst zu
völliger geistiger Unterwerfung terrorisiert worden. Wenn es
noch einen lebendigen Menschen gab, der imstande war, einem
einen wahrheitsgetreuen Bericht von den Verhältnissen in der
ersten Hälfte des Jahrhunderts zu geben, so konnte das nur ein
Proles sein. Plötzlich fiel Winston wieder die Stelle ein, die er
aus dem Geschichtsbuch in sein Tagebuch übertragen hatte, und
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