George Orwell 1984 - staticfly.net

langen Hände erst um das eine Knie, dann um das andere. Der
Televisor raunzte ihn an, sich ruhig zu verhalten. Die Zeit
verstrich. Zwanzig Minuten, eine Stunde – es war schwer zu
beurteilen. Wieder erscholl draußen ein Geräusch von Schritten.
Winstons Eingeweide zogen sich zusammen. Bald, sehr bald,
vielleicht in fünf Minuten, vielleicht jetzt, würde das
Stiefelgetrampel bedeuten, dass die Reihe an ihn gekommen
war.
Die Tür öffnete sich. Der junge Offizier mit dem kalten
Gesicht trat in die Zelle. Mit einer kurzen Handbewegung
deutete er auf Ampleforth.
»Zimmer 101«, sagte er.
Ampleforth schritt schwerfällig zwischen den Wachen hinaus,
sein Gesicht war ein wenig beunruhigt, jedoch ohne zu
begreifen.
Eine scheinbar lange Zeit verstrich. Der Schmerz in Winstons
Bauch war wieder erwacht. Sein Denken kreiste rund und rund
um dieselbe Bahn, wie eine Kugel, die immer wieder in die
gleiche Reihe von Löchern fällt. Er kannte nur sechs Gedanken:
Seine Leibschmerzen; ein Stück Brot; das Blut und das
Wehgeschrei; O'Brien; Julia; die Rasierklinge. Seine
Eingeweide krampften sich erneut zusammen; die schweren
Stiefel näherten sich. Als die Tür aufging, wehte der von ihr
hervorgerufene Luftzug einen durchdringenden kalten
Schweißgeruch herein. Parsons trat in die Zelle.
Er hatte eine kurze Khakihose und ein Sporthemd an.
Diesmal war Winston so verblüfft, dass er alle Vorsicht
vergaß.
»Sie hier!« sagte er.
Parsons warf Winston einen Blick zu, aus dem weder
Teilnahme noch Erstaunen, sondern nur Jammer sprach. Er
begann mit ruckhaften Bewegungen hin und her zu gehen,
offensichtlich unfähig, sich ruhig zu verhalten. Jedesmal, wenn
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