Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
dérive?
- Erreur, messire Jacques! aucune de vos formules n'aboutit à la réalité. Tandis que
l'alchimie a ses découvertes. Contesterez-vous des résultats comme ceux-ci? La glace
enfermée sous terre pendant mille ans se transforme en cristal de roche.- Le plomb est
l'aïeul de tous les métaux. (Car l'or n'est pas un métal, l'or est la lumière.)- Il ne faut au
plomb que quatre périodes de deux cents ans chacune pour passer successivement de
l'état de plomb à l'état d'arsenic rouge, de l'arsenic rouge à l'étain, de l'étain à l'argent.-
Sont-ce là des faits? Mais croire à la clavicule, à la ligne pleine et aux étoiles, c'est aussi
ridicule que de croire, avec les habitants du Grand-Cathay, que le loriot se change en
taupe et les grains de blé en poisson du genre cyprin!
- J'ai étudié l'hermétique, s'écria Coictier, et j'affirme...»
Le fougueux archidiacre ne le laissa pas achever. «Et moi j'ai étudié la médecine,
l'astrologie et l'hermétique. Ici seulement est la vérité (en parlant ainsi il avait pris sur le
bahut une fiole pleine de cette poudre dont nous avons parlé plus haut), ici seulement est
la lumière! Hippocratès, c'est un rêve, Urania, c'est un rêve, Hermès, c'est une pensée.
L'or, c'est le soleil, faire de l'or, c'est être Dieu. Voilà l'unique science. J'ai sondé la
médecine et l'astrologie, vous dis-je! Néant, néant. Le corps humain, ténèbres; les astres,
ténèbres!»
Et il retomba sur son fauteuil dans une attitude puissante et inspirée. Le compère
Tourangeau l'observait en silence. Coictier s'efforçait de ricaner, haussait
imperceptiblement les épaules, et répétait à voix basse: Un fou!
«Et, dit tout à coup le Tourangeau, le but mirifique, l'avez-vous touché? avez-vous fait de
l'or?
- Si j'en avais fait, répondit l'archidiacre en articulant lentement ses paroles comme un
homme qui réfléchit, le roi de France s'appellerait Claude et non Louis.»
Le compère fronça le sourcil.
«Qu'est-ce que je dis là? reprit dom Claude avec un sourire de dédain. Que me ferait le
trône de France quand je pourrais rebâtir l'empire d'Orient!
- À la bonne heure! dit le compère.
- Oh! le pauvre fou!» murmura Coictier.
L'archidiacre poursuivit, paraissant ne plus répondre qu'à ses pensées:
«Mais non, je rampe encore; je m'écorche la face et les genoux aux cailloux de la voie
souterraine. J'entrevois, je ne contemple pas! je ne lis pas, j'épelle!
- Et quand vous saurez lire, demanda le compère, ferez-vous de l'or?
- Qui en doute? dit l'archidiacre.
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