Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
guenilles les uns des autres. Aucun moyen de résister à cette marée ascendante de faces
épouvantables. La fureur faisait rutiler ces figures farouches; leurs fronts terreux
ruisselaient de sueur; leurs yeux éclairaient. Toutes ces grimaces, toutes ces laideurs
investissaient Quasimodo. On eût dit que quelque autre église avait envoyé à l'assaut de
Notre-Dame ses gorgones, ses dogues, ses drées, ses démons, ses sculptures les plus
fantastiques. C'était comme une couche de monstres vivants sur les monstres de pierre
de la façade.
Cependant, la place s'était étoilée de mille torches. Cette scène désordonnée, jusqu'alors
enfouie dans l'obscurité, s'était subitement embrasée de lumière. Le Parvis resplendissait
et jetait un rayonnement dans le ciel. Le bûcher allumé sur la haute plate-forme brûlait
toujours, et illuminait au loin la ville. L'énorme silhouette des deux tours, développée au
loin sur les toits de Paris, faisait dans cette clarté une large échancrure d'ombre. La ville
semblait s'être émue. Des tocsins éloignés se plaignaient. Les truands hurlaient,
haletaient, juraient, montaient, et Quasimodo, impuissant contre tant d'ennemis,
frissonnant pour l'égyptienne, voyant les faces furieuses se rapprocher de plus en plus de
sa galerie, demandait un miracle au ciel, et se tordait les bras de désespoir.
V
LE RETRAIT OÙ DIT SES HEURES MONSIEUR LOUIS DE FRANCE
Le lecteur n'a peut-être pas oublié qu'un moment avant d'apercevoir la bande nocturne
des truands, Quasimodo, inspectant Paris du haut de son clocher, n'y voyait plus briller
qu'une lumière, laquelle étoilait une vitre à l'étage le plus élevé d'un haut et sombre
édifice, à côté de la porte Saint-Antoine. Cet édifice, c'était la Bastille. Cette étoile, c'était
la chandelle de Louis XI.
Le roi Louis XI était en effet à Paris depuis deux jours. Il devait repartir le surlendemain
pour sa citadelle de Montilz-lès-Tours. Il ne faisait jamais que de rares et courtes
apparitions dans sa bonne ville de Paris, n'y sentant pas autour de lui assez de trappes,
de gibets et d'archers écossais.
Il était venu ce jour-là coucher à la Bastille. La grande chambre de cinq toises carrées
qu'il avait au Louvre, avec cheminée chargée de douze grosses bêtes et des treize grands
prophètes, et son grand lit de onze pieds sur douze lui agréaient peu. Il se perdait dans
toutes ces grandeurs. Ce roi bon bourgeois aimait mieux la Bastille avec une chambrette
et une couchette. Et puis la Bastille était plus forte que le Louvre.
Cette chambrette que le roi s'était réservée dans la fameuse prison d'état était encore
assez vaste et occupait l'étage le plus élevé d'une tourelle engagée dans le donjon. C'était
un réduit de forme ronde, tapissé de nattes en paille luisante, plafonné à poutres
rehaussées de fleurs de lys d'étain doré avec les entrevous de couleur, lambrissé à riches
boiseries semées de rosettes d'étain blanc et peintes de beau vert-gai, fait d'orpin et de
florée fine.
Il n'y avait qu'une fenêtre, une longue ogive treillissée de fil d'archal et de barreaux de
fer, d'ailleurs obscurcie de belles vitres coloriées aux armes du roi et de la reine, dont le
panneau revenait à vingt-deux sols.
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